Deixa-me!...

Ir e Voltar

2011-07-09T01:54:00.006+01:00

Todos os anos se repete. Ir e sem vontade de voltar. Ficar e olhar o horizonte. No alto da falésia observar as gaivotas no seu voar gracioso.

As praias de areia quente. As rochas pontilhando, esguias, o azul do mar.

Passear na orla sentindo a espuma das ondas esbater-se docemente aos nossos pés. Um livro que se lê, um dormitar ligeiro recuperando energias dispendidas de um ano de trabalho. Umas braçadas nas águas cálidas recordando outras águas, do outro lado do tempo.

Há sempre um Ir e um Voltar, até um dia que se vai e se espera... não ter que voltar!

Nunca Sabemos Tudo.

2011-05-26T04:05:00.011+01:00

Pensamos que sabemos tudo, mas nunca sabemos nada!
A Vida, é uma eterna aprendizagem.

O "Canário"

2011-01-31T18:19:00.009Z

Já aqui contei, que havia uma canção, cantada por Nat King Cole, que não me saía da cabeça e não descansei enquanto não a “descobri” de novo. Como estão lembrados era a Andorinha Preta.

Como ainda havia “espaço” no segundo “player” dos anos 60/70 para novas canções, até atingir o limite máximo de 200, continuei a pesquisar e a ouvir muitas músicas desse tempo e esperar o tal clique para abrir de novo as gavetas da memória onde muitas canções estavam alojadas, mas adormecidas.

Muitas foram ouvidas, muitas rejeitadas pois eram novas versões, mas sempre que encontrava uma onde a sonoridade era aquela que conhecia, há que colocá-la para nunca mais voltar a ficar adormecida.

Foi assim com Neil Diamond (Sweet Caroline, Song Song Blue, Desiree), com o Elton John (Daniel, Crocodile Rock), «All my love» e «Congratulation» do Cliff Richard e muitas mais. Mas ainda haviam algumas lacunas e, sem querer, ouvi uma música que me levou a um conjunto muito ouvido na época, a música era «Green Fields» (Verdes Campinas, cantado em português pelos Conj. «Os Conchas»), e o conjunto os "The Brothers Four". Daí até ouvir, o também famoso, «The green leaves of summer», pelo mesmo conjunto, foi um passo. Mas havia outra canção que me veio à lembrança, sabia que era amarelo (Yellow) mas faltava qualquer coisa mais pois não era o «Yellow Submarine» dos Beatles, nem o «Yellow River» dos Christie. Pássaro, era isso, era pássaro, ou seja «Bird». Estava conseguida a junção «Yellow Bird», curiosamente também cantada pelos "The Brothers Four". Mas não era esta a música, cantada por este conjunto, que me soava aos ouvidos. Se era pássaro e amarelo só podia ser “Canário” e vi-me a trautear a canção:

Certa vez, um lindo canário eu vi,
A voar alegre no meu jardim,
Sempre a cantar veio segredar,
Pra ferir o meu coração,
Que viu meu amor, outro alguém beijar,
Sem de mim se lembrar

(claro que não me lembrava de tudo isto, mas que era canário e lindo sabia eu )

Se eu a cantava em português a versão só podia ser em português de Portugal ou português do Brasil. Pesquisando fui parar a este vídeo que vos ofereço em cima. É uma canção “lamechas” próprio da época, que juntava o "Rock and Roll", o "Twist", com musiquinhas de “cortar” o coração, mas que ficavam cá dentro por esta ou aquela razão.

O vídeo está muito bem conseguido (parabéns ao autor: FFukushima), e a voz da Celly e a do irmão, Tony Campello, faz-nos recuar no tempo… até aos anos sessenta.

Boas recordações!

Anos 70 e 80 - Décadas Perdidas

2011-01-20T03:50:00.021Z

Depois dos sucessos dos anos 60, houve o período revolucionário, onde surge a Canção de Intervenção e os seus “cantautores” que cantavam não só letras dos próprios como de grandes poetas; José Carlos Ary dos Santos, Manuel Alegre, Sophia de Melo Breyner, Fernando Assis Pacheco entre outros.

No entanto o mundo não parava e, assim, depois do período revolucionário, entra-se numa outra década de grande espírito criativo, os Anos 80. Esta década foi fértil em novas aventuras, séries de grande qualidade e músicas que ainda hoje permanecem no imaginário de muitos de nós.

No vestuário, lembro-me das grandes ombreiras (hoje rio-me disso mas na época era assim), os cabelos coloridos, muitos berloques nos braços e cores extravagantes, lacinho de tule no cabelo. Os homens lá tinham o seu sapatinho de bico fino, pontapé em bola era furo de certeza. Os “All Star” estavam na moda e calças com listinhas era muito prá "frentex".

No cinema como esquecer o «E.T.» de Steven Spielberg. Um extaterrestre com a cabeça que parecia uma batata mirrada, foi um dos maiores sucessos da história do cinema. Na televisão surgia MacGyver, um super-engenhocas, «Verão Azul» (série espanhola),

«Duarte e Companhia», a «Rua Sésamo» e o «Sítio do Pica-Pau Amarelo» (Emília, Narizinho, Pedrinho, Dona Benta, Tia Nastácia, Tio Barnabé, Cuca, Saci) que fizeram as delícias da garotada, Alf, Herman no «O Tal Canal» ("Com rebuçados Vilaça, a tosse logo passa!"), «Modelo e Detective», «Miami Vice»...

Séries que não perdia, quando não podia ver em directo deixava a gravar, eram «Shogun» com Richard Chamberlain no papel de um piloto de um navio inglês (Major John Blackthorne) e a série «Norte e Sul» que contava a história de dois amigos, um do Norte e outro do Sul, que tentam manter a sua amizade apesar da guerra civil, George Hazard era interpretado por James Read e Orry Man, por Patrick Sawayze. Que maravilha de séries.
Ah, e havia o «Dallas» com o "terrível" J.R. (Larry Hagman) a fazer das suas, Bobby (Patrick Duffy), Pamela (Victoria Principal) e mais nomes de gabarito. Tanto os guionistas esticaram a corda que depois foi um fim imerecido para uma série que nunca mais acabava.

Surge em força o «Cubo de Rubik», que fez a cabeça à roda de tanto pessoal que até chegava ao ponto de tirar as peças para colocar no sítio certo pois não conseguia resolver o problema de outra forma. E como se não bastasse, até em porta-chaves lá vinha o famoso cubo só pra chatear.

Na música, depois das Baladas e Trovas do Vento que Passa, o país entrou na "normalidade" (hoje até parece que não houve Abril, o país está à deriva, fracassado e paupérrimo devido a quem Abril as portas abriu. Voltámos ao Futebol, Fátima e se não há Fado, há telenovelas de gosto duvidoso, a encherem horas de programação. O povo que em Abril de 74 agitou o cravo, hoje fica quieto na pasmaceira da vida, com os olhos vidrados na menina que só não casa com o cavalo porque isso ainda não é permitido),surge uma "loira" que juntamente com um negro que ficou sendo o negro mais branco da história, revitaliza a época com grandes êxitos, Madonna e Michael Jackson (o seu album Triller foi o mais vendido de todos os tempos). Os U2, Cindy Lauper, A-hA, Prince, Depeche Mode, Culture Club, Guns N' Roses, Def Leppard, Dire Straits, Supertramp, The Smiths, Duran Duran são outros que muito sucesso fizeram.

É uma selecção de músicas dessas épocas que vos apresento. Não exaustivas, são só 200, podem não ser as mais representativas das épocas, mas são músicas do meu agrado. Espero que seja também do seu.

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Boas Festas

2010-12-21T19:08:00.002Z

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Boas Festas e Feliz Ano 2011!

Anos Dourados

2010-11-12T19:18:00.014Z

Anos 60 e 70. Foram marcos na vida de uma geração. Milhares de mancebos eram recrutados para a Guerra no Ultramar. Muitos ali pereceram e muitos, depois da Guerra, em África ficaram. Era o tempo da camisa cintada e da calça à boca-de-sino.

Os Conjuntos Musicais em Portugal proliferaram devido ao boom vindo da Inglaterra com os Beatles. “Os Conchas”, “Os Ekos”, "Os Titãs", Conjunto "Académico João Paulo", Victor Gomes e os Gatos Negros, o Conjunto 1111 e tantos outros, punham uma juventude a dançar. Estávamos na época do Rock-and-Roll, do Twist, e da “Namoradinha que eu Sonhei”.

No Brasil Roberto Carlos era o Rei. A “Jovem Guarda” trouxe novos valores à canção brasileira; Antonio Marcos, Erasmo Carlos, Jerry Adriani, Os Incriveis, Rosemary, Wanderlea e muitos mais. E como esquecer o “Domingo à tarde” desse pequeno/grande cantor Nelson Ned?!

Ao som de muitas das músicas desse tempo se constituíram famílias. Nas farras lá iam as garotas com os paizinhos e ali se combinavam encontros, trocavam-se beijinhos e ao menor contacto lá estava o olhar furibundo do pai sempre atento às pequenas manobras corporais dos rapazes.

Foram belos tempos. As garagens e os quintais enchiam-se de música, e ali se dançava até altas horas da noite. As discotecas (boîtes) haviam mas não era a mesma coisa. A música francesa estava em força, Adamo, Joe Dassin, Richard Anthony, Demis Roussos fizeram as delícias dos casais apaixonados.

Da vizinha Espanha, foram as lágrimas deitadas por corações mais sensíveis com o António Prieto e a sua “La Novia”. De Itália vinha também o romantismo na voz do Gianni Morandi de quem tantos filmes vimos.

Dos EUA outros cantores, outros conjuntos, muitos sucessos e assim se fez uma época dourada. Hoje muitas dessas músicas perduram no nosso imaginário. Para que esse tempo não caia no esquecimento fiz uma recolha de músicas que nos embalou os sonhos. Não é, nem foi essa a minha intenção, uma recolha exaustiva de tudo desses anos, mas pequenas pinceladas de sons que ainda nos faz saltar o coração quando as ouvimos.

Para todos aqui ficam os Anos Dourados. Músicas dos Anos 60/70. Ouçam com o mesmo prazer com que as pesquisei e mesmo que uma lágrima furtiva vos corra pela face não há mal nenhum, é sinal que vivemos um tempo que a geração de agora nunca saberá como foi lindo pois, eles, infelizmente, não têm as mesmas referências musicais que nós tivémos.

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Os Meus Desenhos

2010-05-29T17:00:00.011+01:00

Sempre gostei de desenhar. Não tinha, nem tenho, muito jeito para o desenho imaginário, excepto quando fui desenhador na Empresa Edal – Estofos de Angola, onde tinha como função a criação de diversos tipos de mobiliário, uns a pedido do cliente, outros para nova gama de produtos a lançar no mercado pela Empresa. Saí-me sempre bem dessa função e tenho muito orgulho pelo que fiz nessa empresa que me ficou no coração.

Na escola tinha sempre que ver algo onde pudesse basear-me para desenhar. Na Escola João Crisóstomo tinha muitos bons desenhos no ciclo preparatório mas, como os mesmos ficavam guardados em armários, no fim do ano lectivo alunos abriram-nos e eram só folhas de desenho pelo ar. Aos meus nunca mais os vi.

Na Escola Industrial era mais desenho Metalo-Mecânica, e foram esses desenhos que me abriram a porta para a empresa referida. No entanto, durante anos lá fui desenhando o que os miúdos costumam desenhar; o «Patinhas», «Pato Donald», «Garra de Aço» (livro muito em voga na altura), o “Mandrake”, e tantos outros. Esses consegui-os trazer e fiz alguns quadros com eles para recordar os tempos em que, quando miúdo, ainda tinha tempo para o desenho. Hoje estão nas paredes da minha sala. São desenhos do tempo dos meus doces anos da inocência.

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Benfica Campeão 2009/2010

2010-05-09T20:30:00.014+01:00

São 32 os campeonatos ganhos pelo SLB, mais que qualquer outra equipe portuguesa. O Benfica será sempre uma referência do futebol nacional pois foi, é e será sempre o Maior queiram ou não os que tudo fazem para denegrir as vitórias aquém e além fronteiras que o meu clube alcançou durante tantos anos. O Benfica é um colosso do futebol mundial.

Mais um Campeonato ganho e os vencidos em vez de deixarem festejar a nação benfiquista tudo fizeram para que isso não acontecesse. A violência gratuita de que foram sujeitos os benfiquistas em Braga e no Porto é própria de vândalos que não sabem estar na vida, que se quer de confraternização pois um jogo não é mais do que vinte e dois jogadores a darem pontapés numa bola. Mas há quem faça de um simples jogo a essência da sua existência. São os frustrados da vida. Eles existem em todas as equipas e não só nas outras. No Benfica também os há, infelizmente!

Este domingo foi o Benfica o Campeão, para o ano poderá sê-lo de novo ou não. Há que honrar os vencedores e vencidos. Mas a tribo do futebol terá sempre que se comportar como animais irracionais e voltarão as agressões seja quem for o campeão. Enquanto isso, o Governo aumenta o IVA, diminui o salário real, vão-nos ao bolso todos os dias mas isso que se lixe, o importante é o pontapé na bola. Pobre Nação que tais filhos tem.

O Benfica ganhou, é o Campeão!!! VIVA o BENFICA!!!

Um Whisky com história

2010-04-01T03:30:00.006+01:00

Estávamos na década de oitenta. Depois de uma ida à Póvoa a camioneta estava pejada de gente, alguns emigrantes que se deslocavam a casa de familiares na capital para uma visita de saudade

Era já de noite. Muitos dormitavam enquanto eu olhava através da janela vendo as luzes da cidade. Os meus filhos na tenra idade, também dormiam.

Passava a camioneta na zona do Estádio de Alvalade onde, no palco montado no seu interior, atuava o cantor brasileiro Roberto Carlos (foi este cantor que inaugurou os espectáculos musicais neste estádio), quando, por qualquer motivo, o motorista teve que fazer uma travagem mais brusca.

Algo rolou e bateu nos meus sapatos. Baixei-me e verifiquei que se tratava de uma garrafa de Whisky de 12 anos. Peguei nela e perguntei em voz alta se alguém tinha perdido alguma coisa. O silêncio foi a resposta. Coloquei a garrafa no local onde se costuma ter os jornais e revistas sempre aguardando que dessem falta dela e assim estaria à mão para a entregar.

Viagem terminada e ninguém reclamou. Ali ficou a minha promessa de que aquela garrafa só seria aberta quando um dos meus filhos casasse. Foi aberta este sábado, dia 27-03-2010, vinte e tal anos depois, no casamento da minha filha... E ainda estava uma verdadeira “pomada”.

De Menina a Mulher

2010-03-27T00:01:00.001Z

Estavas no teu quarto sentada no chão, a separar as tuas coisas. Vi-te ali e recordei o dia em que nasceste. A primeira dos quatro. Tão pequenina, nascida antes do tempo, mas nada de cuidados, tiveste pressa em sair, nada mais!

Olho para as fotos e ali estou eu a mudar-te as fraldas, a dar-te o biberão, a ver-te crescer!

Lembro-me que, à socapa, pela porta entreaberta, te via desfolhar os meus livros que estavam na prateleira da cama.

Lembro-me quando de mansinho de manhã bem cedo, te ia ver na sala e lá estavas tu com a TV ligada a ver os “bonecos”.

Lembro-me quando te mostramos a tua irmã, e tu com uma sacolita ao ombro, olhavas com um sorriso do tamanho do mundo (que ainda hoje tens) para a tua “manita” mais nova.

Lembro-me quando comprei o sistema para desligar a TV a determinada hora e tu durante uns tempos, fazias uma maroteira, ligavas os pinos e na hora de deitar, voltavas a colocá-los conforme eu os tinha deixado. Mas havia sempre um que não ficava como estava e durante uns tempos deixei-te pensar que te ias deitar a horas.

Lembro-me quando comprei o “Spectrum” e ali passávamos horas a jogar com as plataformas, com os tiros às portas (de vez em quando lá ia um inocente), com as corridas e tu sempre a dar-lhe que até um dia lá se foi o “Spectrum”.

Lembro-me do teu primeiro dia que foste para a escola primária e a foto que te tirei a abrires a porta de casa.

Lembro-me quando, com a tua pasta de finalista na benção das fitas, com a tua capa preta sobre os ombros, ali na Cidade Universitária, todos nós te abraçamos orgulhosos por estares a um passo de acabares o teu curso.

E os dias se transformaram em anos, de menina passaste a mulher, sempre junto a nós!

Mas este dia teria que acontecer mais cedo ou mais tarde! Os pais desejam o melhor deste mundo para os seus filhos!...

Hoje é o dia do Teu Casamento... Que sejas feliz minha Filha

Kithares

2010-01-08T01:32:00.024Z

Podia começar a escrever, neste novo ano, palavras de esperança numa busca incessante de bem querer toda a Humanidade, quando é essa mesma humanidade que faz com que não haja esperança num futuro, que se quer livre de guerras, de fome, de exploração.

Os jovens explorados de hoje serão os novos exploradores de amanhã e, no entanto, nos bancos de escola, escreviam que se fossem ricos davam aos pobres. Como dizia Sócrates (o filósofo) há 2.000 anos atrás:

"A nossa juventude adora o luxo, é mal educada, goza com a autoridade e não tem o menor respeito pelos mais velhos. Os nossos filhos são verdadeiros tiranos. Eles não se levantam quando entra uma pessoa, respondem aos seus pais e são simplesmente maus. Não tenho mais nenhuma esperança no futuro do nosso país se a juventude de hoje tomar o poder, porque a nossa juventude é insuportável, desenfreada, simplesmente horrível. O nosso mundo atingiu o seu ponto crítico. Os nossos filhos não ouvem mais seus pais. O fim do mundo não poderia estar mais longe. Esta juventude está estragada até o fundo do coração.

O pensamento continua actual (menos a ideia do fim do mundo, que acaba para quem a vida se esvai) e o curioso, é que os filhos que faziam a vida "negra" aos seus pais, irão, mais tarde, dizer dos seus filhos o mesmo que os seus pais diziam deles: «Esta juventude está insuportável». Esquecer o passado é fácil não é?

Ninguém dá nada a ninguém, excepto algumas pessoas que nasceram com esse dom de darem sem nada pedirem em troca. Mas é uma minoria que não consegue dar volta ao que volta não tem.

Por isso hoje apetece-me ouvir os sons que vêm de um ambiente que lembram um período lindo da história do mundo, a Grécia Antiga.

Com o Partenon (templo da dedicado à deusa grega Atenas) como pano de fundo, fechemos os olhos e ouçamos a música que nos enleva a alma.

Deixemos os pensamentos voarem pelas estrelas, pelo cosmos, pelo infinito e, por momentos, esqueçamos a nossa mesquinha boa vontade de todos os anos pois, amanhã, aquele filho da mãe vai pagar tudo o que de mal me tem feito, ai se vai!!!

O meu agradecimento à amiga Nicha pelo envio deste magnífico vídeo

Boas Festas!

2009-12-18T22:14:00.009Z

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Andorinha Preta

2009-10-12T06:47:00.005+01:00

Uma das músicas por mim trauteadas desde miúdo era: «Eu tinha uma andorinha que me fugiu da gaiola»... Sabia que era cantada por Nat King Cole e por um conjunto brasileiro mas não sabia qual.

Um dia destes veio-me de novo à lembrança esta música e de novo lá estava eu com a andorinha que me fugiu da gaiola. Então não descansei enquanto não conseguisse essa música e qual o conjunto brasileiro que o acompanhava.

Pois bem, quem porfia sempre alcança e lá consegui tanto a música como a letra e o que o conjunto era um Trio, o Trio Irakitan.

Nat tudo fez para cantar a «Andorinha Preta» em português com a pronúncia correcta mas como não o conseguiu, o Trio cantava a andorinha em português e o Nat em versão inglesa.

Nat King Cole fumava três maços de cigarro por dia. Pensava ele que era o cigarro que lhe dava aquela voz aveludada. Morre aos 46 anos com cancro, mas enquanto houver andorinhas haverá a voz imortal de Nat cantando:

Fly my Brazilian love bird
Fly to the one I love
Please won't you tell her that I'm the one who cares
Please bring to me her answer

Agora eu:

Eu tinha uma andorinha que me fugiu da gaiola
Eu tinha uma andorinha que me fugiu da gaiola...

Mais músicas de Nat King Cole - Clicar na imagem

Vida depois da morte

2009-09-08T03:48:00.009+01:00

«Quando nem mesmo a vida se compreende, como poderia entender-se a morte?»

Confúcio

No Velho Testamento há duas referências que se referem inequivocamente à vida depois da morte:

«Os teus mortos viverão, os teus mortos ressuscitarão. Despertai e exultai, os que habitais no pó [...] e a terra lançará de si os mortos.» (Isaías; 26, 19.)

«E muitos que dormem no pó da terra ressuscitarão, uns para a vida eterna, outros para a vergonha e o desprezo eternos.» (Daniel; 12, 2.)

Os relatos dos que estiveram na antemorte, referem o encontro com uma luz muito brilhante. Sem forma física, simplesmente uma luz muito brilhante. Os cristãos, por crença, identificaram a luz com Cristo «Eu sou a Luz do mundo».
Um homem e uma mulher judia identificaram a luz como um «anjo».
Um homem que não tinha qualquer crença ou educação religiosa referiu simplesmente como um «ser de luz».

Se a morte é apenas um sono sem sonhos, deve ser igualmente maravilhoso. Se dissermos a alguém que pense numa noite em que tenha dormido tão profundamente que não tenha tido sequer um sonho, que a compare com todas as outras noites da sua existência e que, depois de ter reflectido, diga quantos dias e noites passou melhor que aquela noite, acho que... (qualquer pessoa) contaria facilmente esses dias. Se a morte é assim, chama-lhe um bem, já que, se a encararmos como acabei de expor e devido à unidade do tempo, só poderemos considerá-la como uma única noite. (Platão – A Apologia)

Podemos considerar este pensamento como uma analogia eufemística ou seja compara a morte e o sono. Morrer é como adormecer.

Estamos perante duas respostas diferentes perante a natureza da morte. Uns dizem que a morte é a passagem da alma – mente, psique, eu, ser, consciência, espírito – para outra dimensão do real; outros defendem que a morte é a aniquilação da consciência.

Todos os que passaram por esta experiência, nunca se referiram ao Céu ou ao Inferno. Mencionaram o ser de luz, onde a entidade referenciada está de acordo com a formação religiosa de cada um.

Seis tipos de religião, seus profetas ou mentores e os seus livros sagrados:

Judaísmo ------- Abraão ---------- Tora
Cristianismo --- Jesus Cristo --- Bíblia
Islamismo ------- Maomé ---------- Alcorão
Budismo--------- Buda ------------- Cânones de Pali e de Sanskrit
Tauismo---------- Lao-Tse -------- Livro de Lei E Universo e sua Virtude
Lamaísmo ------ Dalai-Lama ----- Sadhana (não é um livro, é meditação)

Obra Consultada: Vida Depois da Vida - Raymond A. Moody JR.

O Emigrante

2009-07-28T05:18:00.007+01:00

Os emigrantes portugueses espalharam-se pelos quatro cantos do mundo. De uma pátria que lhes foi madrasta, partiram a salto para outras paragens, com o único objectivo de conseguirem uma vida melhor para os seus. Uma mala de cartão com os seus pertences era o bastante porque mais não tinham.

Esta história não tem nada de pejorativa contra o emigrante, pois eu também demandei pela mão de meu pai para outras paragens, mas sim pela forma como nós, num país tão pequeno, temos vários “falares” que fazem com que, de vez em quando, aconteçam situações engraçadas.

É uma história onde se “troca” os "Vês" pelos "Bês" e o "Ão" pelo "Om".

Sou nortenho e quando puto vi-me em papos de aranha para conseguir soletrar o "Vê" em terras de Angola e claro que durante uns tempos era mais conhecido pelo "Binho Berde" o que ainda deu algumas lutazinhas porque me sentia ferido no amor próprio de nortenho de gema.

Mas esta história tem a haver com os emigrantes de uma zona nortenha que em França eram conhecidos por "Abeques".

Como se sabe em Francês "avec" quer dizer com.

Só que nessa zona além de trocarem os "Vês" pelos "Bês" também trocam o ão pelo om, ou seja em vez de cão dizem "com" num linguarejar característico.

Ao chegarem a França e de tanto ouvirem o avec perguntaram o que isso significava e logo lhes disseram que era o mesmo que "com". "Com" era o amigo de quatro patas e daí, quando chegaram à terra, era vê-los a chamarem o cão de:

«Abec, bem cá ao dono»

Esta história é real e quem aqui isto ler e for da zona sabe que é assim!

O Mês de Agosto é o mês que, por excelência, o nosso emigrante volta à sua terra para matar saudades. Não faltarão festas e romarias por esse País fora.

Boa viagem e boa estadia!

O Escritor...

2009-05-06T03:06:00.007+01:00

Por vezes pensamos que nascemos em épocas erradas. Hoje os sexos estão pouco diferenciados. As mulheres ocupam muitos empregos que eram “só” para homens. Fumam, bebem e dizem asneiras como qualquer arruaceiro. Não sei se é uma forma de ser ou de estar mas não me parece ser o melhor caminho para uma mulher que se quer com “glamour”, elegância, um toque de feminilidade e não de cuspir para o chão como se vê actualmente.

Quando era pequeno tinha uma visão diferente do mundo das mulheres. Vivia na ilusão que elas eram diferentes de nós em muitos aspectos até no ir à casa de banho. Então lia muito sobre a época em que havia uma subtileza no comportamento da mulher, no andar, na sombrinha, no cavalheirismo de um Eça, no encanto da mãozinha dada do casal a percorrer os jardins. Então imaginava e...

Há muitos anos atrás, quando pensava que viria ser escritor, o início do meu romance começava assim:

«Mademoiselle Butterfly (influências da ópera de Puccini), sentiu o olhar do jovem na semi-obscuridade da Igreja. Reparara nele quando entrara. Um ligeiro rubor aflorou-lhe a face quando se apercebeu que a sua presença também não passara despercebida. Enquanto a missa decorria, os seus pensamentos vagueavam pela abóbada da Igreja, o seu peito arfava tendo que disfarçar a sua ansiedade com vários movimentos de leque. Fim da missa. Ouve-se o restolhar daquelas saias em forma de sino dirigindo-se para a saída.

Sem se voltar, sente que ele está atrás dela. Abre a sombrinha para impedir que o sol lhe atinja o alvo rosto. “Distraidamente” deixa cair o lencinho que ele apressa-se a recolher e, dirigindo-se-lhe com uma pequena vénia, entrega-o fazendo questão de a acompanhar pelo jardim, onde outros casais deambulam aproveitando o dia magnífico que a Natureza lhes tinha oferecido.

Aqui parei. Não que me faltasse imaginação para continuar mas, porque razão teria de ser sempre um lencinho a cair e não um chapéu ou até a sombrinha?

Estava na “Belle Époque”, e os contos sobre essa época começavam sempre pelo lencinho e não por outra peça de vestuário caindo. Os “coulottes” seriam difíceis pois com os espartilhos que usavam e pela cinturinha de vespa nunca essa peça cairia o que, caso acontecesse, seria um começo desagradável e algo vergonhoso, para um livro sobre uma época de ouro que fez de Paris, a Cidade Luz, o centro cultural da Europa.

E assim desfez-se um sonho, o sonho de ter sido escritor e tudo porque nunca consegui livrar-me da queda do lencinho.

Não me livrei da queda nem do facto de pensar que nasci na época errada e, de vez em quando, transporto-me para os jardins dos Jerónimos, ali me vejo pegando o lencinho que uma "jeune", de saias e frou-frous, deixou cair. Um eterno romântico.

Fernando Peixoto

2009-01-27T10:53:00.002Z

Não o conhecia. Fernando Peixoto comentou num tema meu sobre os «Gorilas do Maiombe», designação do Batalhão de Caçadores sediado em Cabinda. Ele também estivera lá. Em conversa por mail verificamos que ambos, embora em anos diferentes, tínhamos calcorreado os mesmos locais. Tal como eu, esteve em Tando Zinze, onde tínhamos o aquartelamento. Andara na mesma floresta cerrada que é o Maiombe. Sentira os mesmos cheiros, os mesmos sons, os mesmos batuques. Quem sabe se também “amara” nas mesmas esteiras. Viu o mesmo céu estrelado através das clareiras daquelas copas de árvores enormes, o seu luar rompendo o ventre da folhagem, iluminando tenuemente a “picada” onde nós, soldados, aguardávamos ansiosos que novo dia despontasse, que a cor e o som voltasse àquela floresta, que o torpor da noite passado ao relento desaparecesse, que a cacimba que nos tolheu, que nos enregelou mesmo com os impermeáveis, desse lugar aos raios de sol que, embora a medo, se infiltrava naquelas ramagens quase impenetráveis.

Trocámos nº de telemóveis e, depois de algumas conversas, disse-me que voltara a estudar. Fiquei surpreendido por esse facto pois raramente se volta a estudar já com uma vida formada. Mas Fernando Peixoto fizera-o. Sabia-o ligado a um grupo teatral e Poeta pois enviara-me os seus blogues Todo Mundo É Um Palco e Arca de Ternura, através deles conheci-o mais um pouco.

Ficámos de nos encontrar em Setembro de 2008 em Belém onde, entre dois pastéis, iríamos reviver a nossa passagem pelos «Gorilas». Era sobre isso que ele gostaria de falar. Dos momentos passados entre companheiros da mesma luta, abominava tanto a guerra quanto eu, do companheirismo, da entreajuda, falar daqueles cheiros da terra vermelha, do marufo (bebida destilada da seiva da palmeira), da "Casa das tintas", dos alambamentos e outras recordações daquele “Mar Vegetal” de seu nome Maiombe.

Quando falei com ele, disse-me que não podia vir porque estava adoentado. Nunca imaginei o que poderia ser pois quando de novo voltei a conversar nada mais adiantou. Foi a última vez que o ouvi. A novas chamadas não me respondia.

Há pouco tempo li um comentário de sua filha, Helena Peixoto, no meu blog «Sons no Silêncio»:

Carissimo Mário,

Conheci o seu blog através de alguém que muito o admirava, o meu pai, Fernando Peixoto, que nos deixou faz alguns meses...

Nunca mais o iria conhecer em vida o Homem que andou nas mesmas paragens longínquas que eu. É só uma conversa adiada. Um dia destes iremos conversar sobre aqueles cristalinos regatos, daquelas mulheres cor de ébano, das esteiras, das danças à volta da fogueira...

No dia 31 de Janeiro haverá uma homenagem em V. N. de Gaia a este Poeta e Homem de Teatro. Eu não estarei lá mas estará lá o meu abraço.

Para aumentar, clicar na imagem

Adeus Amigo!...

2008-10-13T16:51:00.014+01:00

Fitei-o. Com a mão na cara, cofiando a barba de alguns dias, o meu amigo bebia o café com o olhar perdido no horizonte. Naquele café, onde se mirava a encosta sulcada de casario, ouvi-o durante anos.

Casara relativamente cedo. Casara por amor. Adorava a mulher acima de tudo. Os dois lutaram por uma vida que lhes fizesse esquecer as amarguras do passado. Vieram os filhos e a vida foi, a pouco e pouco, mudando.

Chegado a casa, depois de um dia de trabalho, ouvia as lamúrias da mulher, sobre o trabalho, sobre os filhos, sobre a vida. E ele queria era um momento a sós com ela. Queria poder amá-la até exaustão, no carro, na cama, na banheira, fosse em que lugar fosse. Sem tabus, sem leis.

Deitavam-se, e a conversa continuava. Ele bem procurava excitá-la mas nada! Cansada ela virava-lhe as costas e ele fazia amor com o vazio.

De vez em quando fazia movimentos, sabendo que ela ainda estava semi-acordada, para que ela se voltasse e fizesse amor com ele, mas o corpo não se voltava, o corpo não bulia e ele fazia amor com o movimento.

No banheiro, enquanto a água quente lhe escorria pelo corpo, excitado, fazia amor com a mão.

Quando, após semanas, ela lá se lembrava que havia outras coisas para além de tachos e panelas, de luzes apagadas, ele fazia amor com o escuro.

No carro quando ia com ela e a olhava, desejoso de fazer amor, fazia amor com o pensamento.

Isto durante anos. Muitas vezes o meu amigo me confessou que, quando ia de carro, a vontade que tinha era guinar o volante, acabar com tudo, acabar com a vida.

Mas pensava essencialmente nos filhos e na mulher que nunca deixou de amar.

Abria-me os seus sentimentos, calava-se e eu respeitava os seus silêncios. Ele não queria conselhos, queria alguém que o ouvisse!...

… Um dia, sozinho, vai até ao penedo onde me dizia que costumava ir, ouvir as ondas, ouvir o bramido, ouvir o rugido do mar. Ali ficava entregue aos seus pensamentos e pensar se a vida assim valia ser vivida.

Olhou o azul profundo. Aqui e ali, ondas iam e vinham, gotículas de espuma batiam-lhe mansamente no rosto, num gesto de carinho, numa entrega total.

Despiu-se, em pleno dia, de braços abertos atirou-se àquelas águas e, pela última vez fez amor… com a Morte!

Adeus amigo!...

Vô, vem!

2008-08-20T05:28:00.005+01:00

Todos nós aprendemos um pouco uns com os outros. Lembramo-nos das histórias de encantar, de lendas, de histórias de uma vida, contadas pelos nossos avós, pelos nossos pais.

Hoje somos pais, somos avós, o que é que ensinamos aos nossos filhos? O que contaremos aos nossos netos?

As histórias de encantar já perderam o seu encanto, as lendas já não entram nas conversas, as histórias da vida já não interessa pois os filhos nada sabem, ou não querem saber das histórias da vida dos seus pais.

Muito do que escrevo tem muito do que me foi contado, do que foi sentido, do que foi vivido.

Um dia partiremos e quando os filhos forem ver o espólio escrito deixado, ficarão admirados de lerem tanta coisa que lhes tinha passado ao lado e dirão: «Afinal o meu pai, ou a minha mãe, até escreviam umas coisas». E os nossos netos? O que de nós dirão?!...

A sua pequena mão apertava a minha: «Vô, vem!» e puxava-me para o mar! E ria-se e pulava! As ondas iam e vinham e ele sempre a puxar-me: «Vô, vem!»

E eu ficava a olhar aquela cabeça loirita como eu já tive quando pequeno. Os seus olhos azuis sorriam. Fazia pequenos montes de areia e ele dava logo um pontapé naquilo. Queria era a água, enchia-lhe o balde metia as mãos e molhava os braços e o corpo como me vira fazer!

O mar que tanto eu vi em pequeno, agora levo o pequeno a ver o mar!

O mar estava bravio, o vento soprava forte, mas ele sem receio só dizia:

«Vô, vem!»

Vou sim, meu neto!

Quero ser Sultão...

2008-05-17T19:24:00.001+01:00

... Na próxima reencarnação.

No harém (palavra árabe “haram” que significa "o que é resguardado, sagrado") só podia entrar eu, todos os outros homens estavam proibidos de lá entrar, a não ser que fosse eunuco, aí nem era homem nem mulher.

Podia ser como o sultão indiano Mogul Akbar (1556-1605), com mais de 5 mil mulheres. (Deixem-me fazer as contas, ora uma mulher por dia a dividir por 365 dava 13 anos e tal sem voltar à mesma, espectáculo!!!)

Os eunucos, rapazinhos apanhados nas selvas do Sudão, eram castrados e vendidos como escravos. Como a castração era feita de forma rudimentar muitos morriam o que os tornava mercadoria valiosa.

A mãe do Sultão, a sultana-mãe, a “Valide”, era quem comandava as “tropas” lá no “Sítio do Pica-Pau amarelo”.

Como algumas não conseguiam ver o sultão, e se ao fim de nove anos não vissem o padeiro, podiam sair e casar-se fora do harém imperial. Chamada que fosse apenas uma vez, tornava-se reclusa perpétua.

Só uma vez e ficava para sempre à espera de uma 2ª que poderia nunca mais vir??? Realmente!... Como naquela altura as mulheres eram diferentes!

As odaliscas eram cristãs de origem europeia visto que, para um muçulmano, é pecado escravizar outro. Algumas eram conquistas das guerras, outras eram capturadas e vendidas nos mercados árabes. Embora tivessem que cumprir algumas obrigações que a “Valide” impunha, viviam numa boa, não sei se era boa se era má, tal a distância entre uma relação e outra, mas se calhar tinham outras brincadeiras, se não fosse com os eunucos não faltariam parceiras para um joguitos de papai e mamãe, tudo numa boa claro!

(Se continuam a olhar mais para as imagens do que para o que eu estou aqui a escrever paro já! Ah, bom, é o que vale ser romano e o respeito é muito bonito, então continuemos!)

Assim, enquanto esperavam que o sultão as chamasse, lá iam tendo uns banhos turcos, umas massagens pelos eunucos e umas intrigas (pois isto de haver muitas mulheres sem intrigas e traições pelo meio não tem piada nenhuma).

Eram banhadas depois em águas perfumadas com pétalas de rosas e essências raras. Lindas e sedutoras (para quem? Para os eunucos?), encaminhavam-se para outras salas onde cuidavam dos cabelos, pintavam as unhas e se maquilhavam. Depois, vestiam-se luxuosamente (não sei para quê, dali não saiam) e adornavam-se com inúmeras jóias.

Passavam em ociosidade os dias, cantando e rindo, à espera que o rouxinol do sultão cantasse. A que fosse escolhida pelo rouxinol saltitante, era perfumada, vestida a preceito (continuo a não saber a razão do vestir já que se ia despir a seguir) pelas outras mulheres e conduzida pelos eunucos aos aposentos do califa. Se agradasse, tornava-se favorita. Se tivesse um filho do sexo masculino, tornar-se-ia esposa, e se esse filho fosse o primeiro do sultão passaria a ser primeira-esposa. Daí ser depois a sultana-mãe de um novo sultão que não me importaria de ser eu.

Mas quem sabe se, na próxima reencarnação, não me calha na sopa um harém!

Hoje senti-me alentejano

2008-05-02T19:23:00.001+01:00

É verdade, eu, um nortenho, hoje senti-me alentejano.

Almoço, regado com um vinho tintinho de Cuba de 2006, fresquinho (coloco sempre no frigorífico meia hora antes de beber) e aí está o “je” a pensar que está debaixo de um chaparro, mordiscando uma palha, de botas de atanado grosseiro, calças e colete de cotim. Chambre de riscado e lenço ao pescoço. Resguardando as calças uns safões de lona e na cabeça chapéu de abas largas e copa redonda. Um autêntico alentejano dormindo a sesta.

Mesmo que o passarinho cantasse nada era comigo. Ali na planície alentejana, onde o sol castiga mais, sentia-me como um nababo, sem nada na coutada mas com o mundo na mão.

Estar em paz comigo mesmo é estar em paz com o mundo. Podem cair raios e coriscos mas a sensação de que estou ouvindo «Vou-me embora vou partir» dá-me vontade de ficar. Entregue a Deus, entregue à Natureza.

Se a culpa é do Cuba de 2006 não sei, sei é que há dias assim...

...E eu, um nortenho, hoje, senti-me alentejano, amanhã é outro dia!

Cantares Alentejanos – Clicar Aqui

P.S. - O povo alentejano, como todos os outros povos que fazem parte deste jardim à beira-mar plantado, é um povo trabalhador. Tem a fama mas não teve o proveito pois foi um povo extremamente explorado. E o Alentejo, ontem o celeiro de Portugal, está em completo abandono porque quem governa este País pensa que sai mais barato comprar lá fora o que tínhamos cá dentro.

As Alcovas Reais

2008-02-12T18:37:00.001Z

Se houve Papas mais papistas que Casanova, que dizer dos reais leitos deste país à beira-mar plantado?

Sabemos, quando estudámos a história de Portugal, que lá só vem os feitos gloriosos das conquistas reais aquém e além-mar, e as alcovas? Será que o facto de se ser rei teria obrigatoriamente de olhar para a rainha e perguntar com voz melosa: «Quereis algo hoje senhora?» Caso o sinal fosse afirmativo lá ia o Rei, pela calada da noite, até aos aposentos da rainha para cumprir a sua obrigação, mais que não fosse para dar um herdeiro varão para continuação da linhagem e do Reino de Portugal e dos Allgarves (tem que se usar agora esta terminologia por causa dos “Kámones”).

A pergunta que se propõe é por que razão o Rei perguntava à Rainha se estava disponível?! É que se nada dissesse estava sujeito a ver o leito conjugal ocupado por um Conde Andeiro qualquer.

Então vamos olhar para as cabeças coroadas deste país e saber o que não vem nos livros de História.

Vamos começar por D. Teresa, filha ilegítima do rei de Leão e Castela, a quem o filho D. Afonso Henriques tratou-lhe da saúde na batalha nos campos de S. Mamede. Pois D. Teresa não deixava arrefecer a alcova e o Conde de Trava, não lhe travando os ímpetos sexuais, venerava tão doce caminho sendo recompensado pelos altos serviços prestados, com castelos e senhorios.

Bastardos há muitos, e assim uns mais outros menos a primeira dinastia não deixou o crédito por corpos alheios e se Sua Majestade a Rainha não estava afim de..., outros horizontes para o Rei se abriam.

Ia D. Dinis no calor da noite cantando «Ai flores, ai flores do verde pinho se sabedes novas do meu amigo, ai deus, e u é», quando lhe surge a caminho a Rainha Isabel e as suas aias com archotes acesos.

Que fazeis aqui senhora? – Pergunta o Rei admirado

Vim vos alumiar o caminho meu Senhor. Ide vê-las? – Retorquiu a rainha.

E assim “nasceu” o Lumiar e Odivelas.

Pois é!... Ia D. Dinis a caminho para mais um retiro espiritual ali prós lados de Odivelas, e quantos filhos ilegítimos legitimou D. Dinis?... A módica quantia de 25 filhos! Isto é que ia uma crise lá prós lados dos Paços Reais, mas se a Rainha era Santa lá tinha razões o nosso rei para não lhe tocar... Digo eu!

Já o seu filho D. Afonso IV não seguiu as pisadas do pai pois foi “único que não teve filhos bastardos”... Que se saiba!

Se houve rei que mais utilizou a expressão «Olha para o que eu digo, não olhes para o que eu faço» esse Rei foi D. Pedro I – o Justiceiro.

Os seus amores com Inês de Castro são por demais conhecidos, ainda sua alteza Real era casado com D. Constança. Nos seus devaneios extraconjugais com Inês, quatro filhos vieram ao mundo.

Apesar destas visitas a alcova alheia era D. Pedro implacável com os seus súbditos no que respeita a pecadilhos alheios e, assim, mandou castrar um escudeiro, seu amante, que se esquecia do escudo em cama de dama casada e mandou queimar outra adúltera.

Por isso não admira que o implacável D. Pedro obrigasse o povoléu ao beija-mão a D. Inês depois de morta... Mas que fedor – diriam alguns!

Seu filho legítimo D. Fernando, o Formoso, embora noivo de uma princesa castelhana, não teve problemas em ornamentar a testa de um fidalgo chamado João Lourenço da Cunha casado com a uma mulher dissoluta, perigosa e perversa de seu nome D. Leonor Teles. Esta, de visita a sua irmã, que vivia no mesmo paço real, deu de caras com D. Fernando que nos seus 21 anos devia ser um “pão” prás moçoilas cá do Reino e fazendo-lhe “olhinhos mortos” lá conseguiu os seus favores sexuais. Teve D. Fernando arte e engenho em conseguir do Papa a anulação do casamento de D. Leonor mas teve um triste fim e o Conde Andeiro tomou o seu lugar para apagar o fogo que consumia a “triste” viúva. Saída da prisão em Tordesilhas, Leonor terá tido ainda dois filhos do cavaleiro Zoilo Iñíguez, tendo o último destes filhos, Maria, já com a bonita idade de 46 anos. Bem fogosa a rapariga.

O Formoso, além dos três filhos do seu matrimónio, teve também uma filha bastarda, que casou com o conde de Gijon, filho bastardo do monarca castelhano D. Henrique.

Pelos vistos, na Península Ibérica, reis e aias no leito era um forrobodó.

Querem mais? Então não percam os próximos episódios das alcovas reais porque eu… também não!

As Alcovas Reais - Parte II

2008-02-12T18:34:00.001Z

As alcovas reais, salvo raras excepções, foram sempre motivo de reais preocupações tanto para os reis como para as rainhas, que elas também não eram nenhumas santas no revolver dos lençóis.

Mas um país machista como o nosso, cantam os feitos “voluntariosos” das saídas nocturnas, quais embuçados, dos nossos reis pela calada da noite, dos devaneios das rainhas pouco cantam, mas não necessitavam… era mesmo ali, nos quartos sombrios dos Palácios reais, que os escudeiros aqueciam os pés às Rainhas.

Se D. Afonso Henriques deu um “tareal” à mãe também não fica bem na fotografia, só que aqui há uma curiosidade, sabe-se que teve 7 filhos da Mafaldinha sua mulher, e mais 4 filhos bastardos mas não se sabe quem são as mães. Filhos de pai incógnito era normal, agora de mãe!!!...

- Quem é o vosso pai? - Perguntaria o povoléu

- D. Afonso Henriques – diriam os petizes felizes.

- E as vossas mães quem são! – Perguntavam as mais “cuscas”.

- São incógnitas, não estão registadas na Torre do Tombo – Antecipariam no tempo o rapazio.

Então tá bem!

Mas esta 1ª dinastia foi bem profícua!!! Não é que o seu filho D. Sancho I para não ficar atrás do seu progenitor emprenhou por 11 vezes a sua mulher D. Dulce e não satisfeito ainda teve tempo para mais 9 bastarditos fora das ameias do Castelo. O raio do rei devia ter insónias e nos intervalos das gravidezes da mulher entretinha-se a brincar aos papás e às mamãs com o mulherio das redondezas.

Bom, isto de alcovas e de mulherio sempre trouxe ciúme doentio. E por aquilo que me estou dado a ler nas pesquisas, havia disputas que iam do caixão à cova. Mas isso são outras estórias pode ser que um dia as conte aqui o desvario que havia, mas entre mortos e feridos alguém tinha que escapar. Só que escapavam com a uma catrapázia de filhos pois se um fazia um, o outro fazia uma dúzia, como animais que somos, queremos perdurar a nossa “semente” para além dos tempos nem que para isso se tenha que matar os filhos alheios, mas ainda hoje isso acontece. Adiante!...

D. Afonso II foi mais “pobrezito”, só teve um filho bastardo, se calhar aqui, em outros rebentos que nasceram à pala deste rei só a mãe é que não era incógnita.

Se os nossos primeiros reis eram uns garanhões, a espécie devido aos cruzamentos foi perdendo “pedigree” e assim D. Sancho II bem remirava as grutas terrestres mas não deixou semente que desse.

Mas a cada rei que cai outro se levanta, neste caso outra coisa se levantava e D. Afonso III bem pregou fundo a sua virilidade dando ao reino com D. Beatriz ou Brites, filha ilegítima de Afonso X de Castela, 7 filhos. De várias mulheres teve 5 filhos bastardos. Só o nome de uma é que consta na Torre do Tombo, D. Marinha Peres de Enxara dos Cavaleiros. Aonde fica Enxara? Tenho que passar por lá!...

Sobre D. Dinis já conversamos, ao som da ladainha «Ai flores… lá levava as mulheres para o regadio.

Agora damos um saltinho pois o filho D. Afonso IV não teve sémen fora do penico, todos os 7 filhos foram legítimos, que coisa, logo tinha este que estragar os meus escritos.

D. Pedro, já aqui também falado, para além dos 3 filhos com a sua legítima, teve 4 de D. Inês e um de D. Teresa Lourenço, o mais famoso dos bastardos reais, que veio a ser Mestre de Avis e Rei de Portugal como D. João I.

Vamos de novo saltar!… Um, dois, três, já estamos na 2ª Dinastia e logo com o bastardo D. João I o Mestre de Avis.

Pois é amigos(as), agora vou-vos contar um segredo, a origem da Casa de Bragança do hoje D. Duarte Pio teve origem num rei bastardo, D. João, e do casamento de um seu filho bastardo com… Vamos à história!

D. João I teve uma filha e um filho (D. Afonso) de uma ligação com a filha (Inês Pires) de um sapateiro judeu (Pero Esteves), a que chamavam o Barbadão. Este filho, feito Conde de Barcelos, casou com a filha de D. Nuno Álvares Pereira e deu origem à casa de Bragança.

Aqui está. Não digam nada ao D. Duarte e ao povoléu que o coloca num pedestal, são eles capazes de bater nos filhos da sua legítima e depois vão carpir lágrimas de prazer quando vêem um descendente bastardo com a sua prole loirinha.

Sabem por que o homem tinha a alcunha de Barbadão? Dizem os cronistas que Pero Esteves, desgostoso com os amores da filha nunca mais cortou as barbas e daí o povo o alcunhou de "Barbadão".

Mas este rei também fazia alguma coisa com a sua D. Filipa de Lencastre e deu-lhe 7 filhos. Nada mau!

Sucedeu-lhe D. Duarte. Casado com D. Leonor de Aragão, olhou para o pai e disse lá para os botões dos calções, se meu pai fez 7 eu não posso ficar atrás e se o pensou melhor o fez e zás pregou com os mesmos 7 à Leonor. No entanto lá teve que ter o seu bastardo que foi Bispo da Guarda que por sua vez o facto de ser Bispo não o impedia de pensar que a carne é fraca e deixou cá dois rebentos, D. João Manuel e D. Nuno Manuel.

Por agora basta!... Prometo ser breve, e já agora? Onde fica Enxara?

As Alcovas Reais - III e última parte

2008-02-12T18:30:00.003Z

Isto de cabeças coroadas tem muito que se lhe diga. Afinal não passam de simples mortais e se o povoléu diz que a carne é fraca, bem os nossos monarcas faziam jus ao ditado popular...

D. João II bem tentou impor para sucessor o seu filho bastardo D. Jorge, após a morte do seu filho legítimo o Infante D. Afonso, mas a rainha D. Leonor não estava pelos ajustes, fez finca-pé e foi Rei, D. Manuel seu primo direito e cunhado. Este como tinha uma alma altruísta, ficou com a viúva do filho do Rei, Isabel de Aragão, a primeira das três esposas que lhe deu um filho. Da segunda esposa, a cunhada Maria de Aragão, foi um fartote, teve nada mais nada menos que 10 filhos e ainda mais dois da 3ª mulher Leonor da Áustria.

Eis que aparece um dorminhoco nesta história de alcofas e devaneios reais e tinha logo que ser D. Sebastião. Afinal não é só a rapaziada de hoje que passa a vida a dormir na forma. D. Sebastião, dormia tanto que penso que o “rei dormente" nem com o tempo limpo encontraria o caminho de casa quanto mais com nevoeiro. A vida deste Rei foi curta e como sofria de um corrimento crónico mesmo que desse uma “facada” fora do alguidar não faria correr atrás de si nenhum pimpolho.

Mas já o seu sucessor, o Cardeal-Rei D. Henrique, como se tinha entregado ao sacerdócio muito novo, nada percebia de anatomia feminina e a instâncias do povoléu para deixar descendência senão lá vinham os espanhóis (como vieram), tentou junto ao Papa dispensa dos votos para contrair matrimónio com a rainha-mãe de França que tinha já a provecta idade de... 59 anos. Com estes argumentos lá pensou o rei de Espanha Filipe II: - Este Cardeal é mesmo totó, vou invadir Portugal e se assim o pensou assim o fez.

Pelos vistos houve um período da nossa história que nem dentro de portas havia filharada quanto mais fora.

D. João IV do seu casamento com D. Leonor de Gusmão teve 8 filhos, e de mãe desconhecida uma filha bastarda D. Maria. Coitada da filha que não sabe quem foi a mãe.

D. Afonso VI parece que tinha o mesmo problema de D. Sebastião (alguma gonorreia digo eu) e assim à rainha, D. Maria Francisca, limitava-se a saudá-la em actos públicos. Esta, em desespero, perguntava ao rei se S. Majestade não se tinha agradado dela, recordando que Sua Majestade era seu marido. Ele é que não devia saber.

No entanto este Rei tinha um carinho muito especial por D. Ana de Moura, freira de Odivelas, o que fazia que o rei visitasse muito o mosteiro e organizasse cavalgadas e touradas no seu pátio. Que touradas e cavalgadas deveriam ser entre lençóis!!!

O irmão do rei, depois D. Pedro II, como achava que ali algo cheirava mal, devia ser do pendular do irmão, destituiu-o, fê-lo andar de um lado para o outro na cela do Castelo de Angra e no Paço de Sintra, e anulou-lhe o casamento. Depois deu o ombro amigo à cunhada e casou com ela com quem teve uma filha, Isabel Luísa Josefa de Bragança. Mas pensam que a história deste rei acaba aqui? Estão enganados (as). Pois este rei fez justiça heróica aos seus antepassados. Da 2ª esposa teve oito filhos mas ainda houve mais três bastardos:

De D. Maria da Cruz Mascarenhas:

Luísa de Bragança

De Ana Armanda Du Verger, francesa:

Miguel de Bragança

De D. Francisca Carla da Silva:

José de Bragança

Já o nosso rei D. João V também tinha um fraquinho por freiras. A Madre Paula lá tinha a visita real no convento de Odivelas e, como era tão religioso, as suas amantes eram todas freiras. Dessas devotas visitas, nasceram os chamados "meninos da Palhavã", para quem mandou construir o palacete de Lisboa onde hoje está instalada a Embaixada de Espanha. Eram crianças já abençoadas à nascença. Além das freiras, este Rei fogoso teve ainda como amantes:

D. Luísa Clara de Portugal, casada com D. Jorge de Menezes, e que pertencia à casa da Flor da Murta, e que ficou como a galante alcunha da amante real de quem teve uma filha D. Maria Rita monja do Convento de Santos.

D. Madalena Máxima da Silva Miranda Henriques, de quem teve um filho D. Gaspar pela crisma e Manuel pelo baptismo que foi o segundo "Menino de Palhavã".

O povo chamava aos filhos de D.João V, os meninos de Palhavã por residirem no palácio com esse mesmo nome.

D. Luísa Inês Antónia Machado Monteiro, de quem teve um filho D. António.

A Madre Paula

Esta freira portuguesa que se destacou como a amante mais célebre do rei D. João V, chamava-se Paula Teresa da Silva e Almeida, e nasceu em Lisboa em 30 de Janeiro de 1718. Era neta de João Paulo de Bryt, de nacionalidade alemã, que fora soldado da guarda estrangeira de Carlos V, e se estabelecera em Lisboa como ourives. Paula entrou para o convento de Odivelas aos dezassete anos de idade, e ali professou, após um ano de noviciado.

D. João V, frequentador assíduo do convento de Odivelas, onde mantinha várias amantes que ia substituindo conforme lhe parecia, ao topar com a jovem Paula ficou loucamente apaixonado por ela. Nessa altura, já a famosa freira se havia tornado amante de D. Francisco de Portugal e Castro, conde de Vimioso, e que pouco antes tinha sido agraciado com o título de marquês de Valenças.

O soberano não teve problemas, chamou o fidalgo e disse-lhe: "Deixa a Paula, que eu te darei duas freiras à tua escolha". Assim se fez, e soror Paula passou a ser amante do rei que era trinta anos mais velho do que ela. A influência de Madre Paula sobre o rei foi imensa.

Quem carecesse de uma mercê do soberano já sabia que a maneira mais segura de a conseguir, seria recorrer à valiosa protecção da madre Paula que o soberano visitava todas as noites. A astuta freira que sabia muito bem aproveitar-se do rei, transformou-se em pouco tempo, numa verdadeira Pompadour.

Das numerosas amantes de D. João V, foi a madre Paula a única que o soube dominar até à morte. O rei foi extremamente generoso não só com ela como com a sua família, chegando o pai de Paulo a ser agraciado com o grau de cavaleiro da Ordem de Cristo e a receber uma tença de doze mil reis e outros benefícios que lhe permitiram viver à larga.

O luxo em que vivia Paula no convento de Odivelas, foi bem reproduzido num, documento da época, por Ribeiro Guimarães no seu Sumário de Vária História, onde descreve a magnificência asiática dos aposentos da madre Paula e sua irmã. Para a servir tinha a madre Paula nove criadas.

Destes amores nasceu um menino que foi baptizado com o nome de José, como o príncipe herdeiro, que foi chamado o mais jovem "Menino de Palhavã" e veio a exercer as funções de inquisidor geral. Mais tarde nos tempos de Pombal, numa discussão, atirou-lhe com a cabeleira à cara e foi desterrado para o Buçaco.

A vida desregrada do rei escandalizava, não só a corte, mas até os súbditos mais humildes, mas ninguém se atrevia a repreender o régio devasso. Para se fazer uma ideia da moralidade desse tempo, bastará recordar o que disse a abadessa D. Feliciana de Milão, às damas da rainha que não se levantaram, como lhes competia à sua passagem. “…Não se levanta de graça quem se deita por dinheiro...".

Após a morte do rei que lhe deixou uma mesada principesca, continuou no seu recolhimento, recebendo os grandes que ainda se lhe aproximavam. Assim se conservou ainda durante trinta e cinco longos anos, com a altivez de uma soberana em exílio. Faleceu com 67 anos de idade, e foi sepultada na Casa do Capitulo do Convento de Odivelas.

A rapariga era freira mas não era parva!

D. José I teve uma amante: Teresa Leonor, mulher de Luís Bernardo, herdeiro da família de Távora, o que deu origem ao famoso "Processo dos Távoras", devido à tentativa de regicídio contra D. José.

Tudo mentiras Marquês, tudo mentiras, e no Terramoto lá se enterraram os vivos, os Távoras, e salvaram-se os mortos.

Dona Carlota Joaquina, mulher do rei D. João VI, era ninfomaníaca e dos seus nove filhos pensa-se, que o único filho legítimo do rei foi o mais velho dos rapazes D. Pedro I do Brasil e IV de Portugal.

Dos outros, alguns oficiais da guarda devem ter tido culpa no cartório tais as parecenças... E tu ó almoxarife do paço, não te livras da suspeita!!!

Mas pergunto eu?! – A mulher era tão feia, onde estava a graça daquilo?

Malandrecas, já vos estou a ouvir dizer que para um homem qualquer burra de saias serve, não é?

Mas o nosso rei, que podia cheirar a vinho mas não a cheiro das cavalariças do Palácio de Queluz, quando via aproximar o coche da sua "ditosa" esposa nas estradas de Queluz gritava ao cocheiro:

"Volta para trás! Vem aí a puta!".

Podia acabar aqui e ouvia a plateia numa estrondosa ovação por tão eloquente escrita mas não, prometi a mim mesmo e a Suas Majestades, que este seria o último tema sobre o assunto.

O nosso rei D. Pedro, o tal que foi quarto em Portugal e primeiro no Brasil, com o calor que havia por lá, teve cinco filhos da amante Marquesa de Santos. Da francesa Noémi Thierry, dois bastardos, com a irmã da Marquesa de Santos, com uma uruguaia, María del Carmen García e de outra francesa, Clémence Saisset, mais um de cada e, como não podia faltar, um da monja portuguesa Ana Augusta.

Na ilha Terceira D. Pedro era um católico convicto e as suas visitas a conventos era um bálsamo para aquelas irmãs tão “caridosas”, pois só os conventos destas é que eram visitados. Porque seria?!...

O seu neto D. Pedro V, embora falecendo aos 24 anos, não era de muitas quenturas com a mulher D. Estefânia e esta queixava-se da "extrema frialdade" do seu Pedro. Quando a rainha morreu, o médico que fez a autópsia, segundo consta, opinou que a rainha fosse enterrada num caixão branco e com uma coroa de flores de laranjeira.

Nem uma única vez?!... Nem a pontinha?!... Ai Pedro, Pedro, com flores de laranjeira lá foi a pobre rainha inteirinha para S. Pedro.

D. Luís I gostava muito de teatro e não perdia pitada da representação ao vivo e a cores da actriz Rosa Damasceno e ao seu filho D. Carlos parece que as noites lisboetas lhe faziam bem ao coração.

Agora temos um Duque que é descendente de bastardos.

Perto dos 50 anos lá resolveu dar o nó devido ao desespero de quem acredita que a descendência é de puro-sangue. Ele tem tanto de sangue “azul” como eu de “verde”. Quando a duquesa entrou de esperanças e perguntaram ao “real” duque como se iria chamar a criança, este prontificou-se a dizer “Noeminha”. Afinal ficou com outro nome.

Então, tá bem!

O Jogo da Vida

2008-02-02T19:21:00.000Z

Sabes amigo? O que me custa não é ir para a reforma, o que mais me custa é saber que estou a ficar velho.

Fito este meu amigo de longos anos. Ano após ano, vi o seu cabelo branqueando, embora nunca nos apercebamos muito disso pois só nos apercebemos das reais mudanças das pessoas amigas quando por períodos de tempo deixamos de as ver. Para ele é o fim de um ciclo, amanhã será do meu.

Nos bancos dos jardins numa amena cavaqueira, a jogar às cartas onde muitas vezes os ânimos azedam e se perdem amizades de longos anos, ou simplesmente sós olhando quem passa, ali está o nosso pessoal Sénior.

No Verão é vê-los chegar em camionetas e alegremente dar as suas passeatas pela praia ou em viagens por este Portugal, principalmente para os locais dedicado à Fé.

Mas há sempre quem esteja só. Quem não tenha para onde ir, quem não tenha um amigo para conversar, quem viva todos os dias em comunhão consigo mesmo. Fita os mesmos bancos, as mesmas árvores, o mesmo jardim. Ali passa horas conversando com o seu eu, como se esse eu fosse o outro lado dele, mais jovem, mais desenvolto, mais falador, mais amigo.

Imagina dois mundos, aquele que é e aquele que gostaria que fosse. Olha-se a si mesmo e ri-se de si próprio. Daquilo que foi, daquilo que é.

Saber envelhecer é uma virtude, custa muito saber que se está envelhecendo, mas mais custa saber que o está fazendo sozinho!

Boa sorte amigo!

4'06'' de Jazz

2007-12-29T19:20:00.000Z

Estamos perto de mais um fim de ano. À meia-noite lá estaremos a festejar a entrada de um novo ano. Lá iremos desejar, como é da praxe, um Bom Ano, que se realizem todos os sonhos, que o Sócrates olhe para a pequenez dos nossos bolsos e a Madeira está cheia, o Algarve está cheio e os cartões Visa estão cheios de dívidas.

Gasta-se o que se tem e o que não se tem. Resultado, as famílias portuguesas cada vez mais endividadas. Com tantas dívidas qualquer dia vamos todos dormir debaixo das pontes, não sei é se haverá pontes para tanta gente, mas como estão a pensar em fazer mais uma em Lisboa, pode ser que sim!

Chega-se a 31 de Dezembro, vai-se o velho ano vem o novo mas com os mesmos vícios do velho. Ah, já me esquecia, tem é que deixar de fumar, o que eu acho muito bem, uma porque não fumo e duas como é que as pessoas dizem mal da carestia da vida se parte do ganho mensal é queimado?!

Quem fumar a meu lado no próximo ano está tramado(a) comigo! «Ó menino(a) faça o favor de apagar aí a chaminé que me está a incomodar o almoço». Boa!!!

Algumas seitas irão aproveitar para dizer que o fim do mundo está próximo, para largarem os bens materias e enquanto uns morrem outros passeiam com os bens do defunto, - «Em terra de cego quem tem olho é rei».

Para mim o fim do ano é um virar de página... de calendário! O Papa Gregório lá entendeu que era assim e quem somos nós para o contrariar?... Até haver um Juliano qualquer que pense que assim não é. Mas enquanto é e não é, vou dedicar-vos 4' e 06'' de Jazz nas vozes imortais de Bing Crosby e Louis Armstrong, não, não é aquele que foi à Lua, esse é o Neil.

Então para todos,... 10, 9, 8, 7, 6, 5, 4'06'' de Jazz.

Fiquem bem e Bom Ano!

"Musica Caliente"

2007-08-18T18:30:00.000+01:00

Vou de "lua-de-mel" para as Caraíbas, na bagagem levo música "caliente" para aquecer as noites frias.

Clicar aqui

Festa na Aldeia

2007-08-01T18:52:00.000+01:00

Mês de Agosto. Pelas fronteiras, os nossos emigrantes trazem a saudade na sua bagagem. Saudade da sua terra, saudade das sua gentes, saudade das suas festas.

Percorrem milhares de km para voltarem à terra que os viu nascer, a sua homenagem aos entes perdidos, o abraçar à sua velha mãe, calcorrear as ruas da sua infância.

Cheirar os eucaliptais, ver correr a água cristalina, ouvir o som do gado, o bater dos seus cascos no empedrado da sua aldeia.

Ver a casa dos seus sonhos, erguer-se pintadinha de branco, um belo jardim fronteiro, uma fonte e um leão com o mundo a seus pés, mesmo ali no portão, contrastando com as construções antigas de pedra sobre pedra, com uma lareira a um canto onde ali, no pote, se coziam as batatas, as cenouras, os nabos e como sabia tão bem aquele cheirinho. A carne no fumeiro, os chouriços, os presuntos pendurados na trave da velha casa.

Já não há cheiros como os da nossa infância.

O carrão a fazer uma “vistaça” junto à vizinhança, sabem os deuses quantas canseiras, quantos sacrifícios, quantas horas de labuta, mas ali está ele para justificar o abandono da terra que o viu nascer pois aqui os dias são duros, o dinheiro curto e sonhos não concretizados.

Ontem deram o salto com ou sem mala de cartão para terras de França. Depois outros países os receberam. Hoje, nesses países, deixaram descendência. Os filhos que só vêm à terra dos seus pais porque eles os trazem até que um dia ficam por lá pois esta terra já não é a sua.

Todos os anos os nossos emigrantes regressam e, a sua terra, a sua aldeia está pronta para os receberem. Neste mês de Agosto as festas são uma constante, para gáudio do povo que recebem de braços os filhos pródigos e, assim, em todas as aldeias, ali no largo, perto do coreto, tudo fica engalanado, a música puxa para dar um pé de dança e é vê-los bailar a música que o povo gosta.

A procissão sai, os anjinhos de braços abertos pedem aos céus que no próximo ano estes filhos da terra voltem de novo e de novo volte a haver... Festa na Aldeia.

... Meu querido, mês de Agosto!

P.S. - O aparelho que está inserido na imagem tem dezenas de músicas que o povo gosta. É só clicar na seta >, deixar tocar, pegar na Maria e bailar.

hits.

Todos os dias é Dia... da Minha Mãe!

2007-05-09T04:18:00.000+01:00

Mãe!... Nem a morte te afastou de mim.

O Papa Malandreco!...

2007-03-11T18:47:00.000Z

Na “Santa Inquisição” 8 MILHÕES de MULHERES foram torturadas, mortas e queimadas. Se calhar tiveram o azar de terem em casa um gato preto (O gato preto símbolo de um misticismo marginalizado acabou por ficar associado às práticas supersticiosas que foram condenadas pela Religião instituída dando origem a muitas lendas e crendices que até hoje persistem).

No concílio de Clermont (1095) o Papa Urbano II convoca a primeira cruzada para a libertação da Terra Santa.

No ano seguinte iniciam-se as cruzadas. O seu lema era "Quem matar um Judeu, obterá perdão pelos seus pecados" (Kampmann, 1979:16), esquecendo que Jesus Cristo havia nascido judeu.

Mas teriam sido sempre assim os Papas?... Não teriam também provado o doce sabor dos corpos suaves femininos nas alcovas entre lençóis de cetim e carmesim? Afinal a carne é fraca e o facto de ser Papa não invalida o facto de se ser homem acima de tudo.

Não compreendo a razão de a Igreja Católica Apostólica Romana impedir que os seus sacerdotes se casem, com o exemplo que este Papa deu!… Ah, mas já o provérbio diz:

«Olha para o que eu digo, não olhes para o que eu faço».

Então vamos saber um pouco deste Papa que de parvo não tinha nada!

Alexandre VI, Papa (1431 -1503)

Há documentados escândalos na vida de Alexandre VI, tanto como papa quanto no tempo em que era apenas Rodrigo Lanzoly Bórgia, um cardeal espanhol. Antes de ascender ao papado, ele teve pelo menos quatro filhos, dois dos quais de inglória fama: César Bórgia e Lucrécia, ambos nascidos de sua amante Vanozza del Catanei.

Vanozza, espanhola de nascimento, tinha sido uma fiel companheira de Alexandre VI desde o tempo em que ele era apenas um advogado em Valencia. Ele a levou para Roma quando, por influência do tio, o Papa Calixto III, foi assumir o cargo de notário do Vaticano. Desse primeiro degrau ele passaria ao de cardeal e depois chegaria a papa. Então, para remediar as aparências, Alexandre VI casou Vanozza sucessivamente com três outros homens. A grande paixão da vida de Alexandre VI, porém, parece ter sido Giulia Farnese, que ele conheceu como esposa de um membro da família Orsini; ele tinha então 57 anos e ela 17. Pouco depois Giulia deixava o marido para instalar-se em luxuosas dependências privativas do Papa (Vanozza, já então a caminho dos 50 anos, havia saído discretamente de cena, para passar a velhice em confortável aposentadoria).

A ligação de Alexandre VI com Giulia durou até a morte dele, aos 72 anos. Ele deu a ela três filhos e a oportunidade de ter a sua beleza perpetuada em obras de arte de dois mestres renascentistas: a fisionomia de Guilia pode ser apreciada numa Madonna pintada por Bernardino Pintoricchio e suas formas estão na escultura de mármore que encima do túmulo do Papa Paulo III (irmão dela). Originalmente, a estátua retratava Giulia em plena nudez, mas acréscimos posteriores lhe deram pudica compostura.

E, assim, o rosto de uma mulher que abandonou o marido para se juntar a um Papa ficou gravado para a posteridade como o rosto da Virgem Maria!

Para ti Mulher!...

2007-03-07T18:46:00.000Z

Pensamentos

No fundo de cada alma há tesouros escondidos que somente o amor permite descobrir!

As mais lindas frases de amor são ditas no silêncio de um olhar.

Nunca faça florescer um sorriso dizendo amo-te, para mais tarde fazer rolar uma lágrima dizendo esquece-me!

Se dois lábios não se podem beijar, dois olhos beijam-se numa troca de olhar.

Para fugir dos espinhos deste mundo enganador, eu penso nos teus carinhos e sonho com o teu amor.

Nunca digas que esqueceste um amor diz apenas que consegues falar nele sem chorar, pois o amor é... inesquecível!

Se eu tivesse que escolher entre ti e um sorriso, ficaria contigo, pois sem ti jamais conseguiria sorrir!

Tudo o que sabemos do amor, é que o amor é tudo o que existe! Nunca lamentes uma ilusão perdida, pois não haveria fruto se a flor não caísse.

O mar falou-me da sua grandeza, dos impérios que o fomentam, das cidades que o habitam, das forças que o agitam. Eu falei-lhe de ti e ele sentiu-se pequeno!

Simplicidade é ter o céu e só querer uma estrela. Simplicidade é ter o mar e só querer uma gota. Simplicidade é ter o mundo e só te querer a ti.

Num deserto sem água, numa noite sem lua, numa terra nua, por maior que seja o desespero, nenhuma ausência é mais profunda que a tua!

Homem, se a palavra que lhe vais dizer não é mais bela do que o silêncio, não a digas.

Para lhe provar o seu amor, ele trepou às mais altas montanhas, mergulhou nos mares mais profundos e atravessou os desertos mais áridos. Apesar disso, ela foi-se embora: ele nunca estava em casa. ("ganda" parvo!)

Quando o céu nos sorri!...

2007-02-15T19:19:00.000Z

... nas asas de uma gaivota, vem-nos à memória, nesta altura do ano, o quanto este mundo seria lindo se houvesse Paz, Amor e Harmonia entre os Homens.

Deixemo-nos disso. Hoje apregoamos a Paz e amanhã andamos à guerra. Hoje apregoamos o Amor e amanhã olhamos a mão que se nos estende com desdém. Hoje apregoamos a Harmonia e amanhã andamos a "cozer" na casaca do vizinho.

Vivemos num mundo hipócrita. Deseja-se que o céu nos sorria mas não fazemos nada para que assim seja.

Mata-se, viola-se, escraviza-se. Maltratam-se as crianças que por sua vez, quando adultos, maltratam outras crianças. É a “Alegoria da Caverna” de Platão, fazemos o que nos fizeram. Nada mais vemos para além da caverna.

Hoje andamos com uma lágrima no olho, por causa dos doentinhos, por causa de quem nada tem e andamos nos Centros Comerciais a atafulhar de brinquedos para crianças que no dia seguinte as colocam de lado pois o que mais têm é fartura de brinquedos, de roupas para oferecer a pessoas que a maior parte, quando as recebem, recebem-na com um sorriso e com um agradecimento mas que nunca mais as vestem ou porque as acham pirosas ou porque não fazem o gosto delas.

E assim rola o mundo.

Deixa-te de ter pena hoje de quem precisa, sim tu que me estás a ler, pois amanhã essa pena já passou e vais passar 364 dias a pensar no teu umbigo.

... E que tal começar a fazer de Hoje o teu Natal de Sempre? Todos os dias, faz do teu sorriso o teu Céu, não esperes que sejam as gaivotas a fazê-lo por ti.

Poema da Laura - Ser Solidário

Não me Arrependo de Nada!

2007-02-12T19:18:00.000Z

Há quem leve a vida a arrepender-se pelo que fez ou pelo que não fez durante o seu percurso existencial. Se o fez está feito, não se deve preocupar mais, se não o fez está feito na mesma por isso também não se deve preocupar, sendo assim...

Não te arrependas daquilo que não fizeste, ainda vais a tempo de o fazer!

Coimbra tem mais encanto!...

2007-02-09T18:49:00.000Z

Depois de passar pelo Jardim Botânico criado em 1772 no âmbito do Museu de História Natural instituído pelo Marquês de Pombal na Universidade de Coimbra, desço as escadarias da velha Universidade onde a Cabra – o sino da torre da Universidade – marca o passo à passagem das horas. Pelo Jardim florido do Largo da Portagem vou até à ponte de S. Clara debruço-me sobre o Rio Mondego. Olho em direcção do açude para a zona do Choupal.

O rio, bonançoso, espraia-se pelas margens onde gaivotas vão debicando o que lhes aparece no leito lodoso. Do meu lado esquerdo o Portugal dos Pequenitos, a Quinta das Lágrimas onde, segundo reza a lenda, era aqui que Pedro e Inês se encontravam em segredo. Conta-se que a existência de um pequeno canal, junto à hoje denominada Fonte dos Amores, servia para transportar as cartas dos dois amantes, mais acima o Mosteiro de Santa Clara-A-Velha.

Do meu lado direito o bulício da cidade. Sigo pelo Parque do Vale das Flores passo o Estádio Cidade de Coimbra e vou até ao Penedo da Saudade. Miradouro da Cidade de Coimbra (de onde antes se via o Mondego e os arvoredos das suas quintas em redor hoje só se vêem prédios), eis o Parque dos Poetas.

No Retiro dos Poetas, placas com poemas gravados de alguns dos maiores vultos da literatura portuguesa dedicados aos amores e às saudades de quem parte após o curso acabado.

Olho demorado a cidade. Imagino como devem ter sido as noites coimbrãs, da boémia, dos namoros dos estudantes e das tricanas. De Hilário com a guitarra a cantar poemas de amor, de sonhos desfeitos, de doutores e engenheiros com canudo e não de uma qualquer UnI, dos fados e baladas de Coimbra tocadas e cantadas por Carlos Paredes, José Afonso, Adriano Correia de Oliveira, Luís Goes, Fernando Machado Soares, das Tunas Coimbrãs e penso que se algum dia tive outra vida passei por certo por ser um estudante de Coimbra. Se há fado ou balada que me toca ela é sem dúvida ao som dessas guitarras e vozes para sempre imortais.

Coimbra tem mais encanto
Na hora da despedida…

Mais Fados e Baladas de Coimbra

Aqui

Dedico esta minha página a uma grande amiga da net já do tempo dos fóruns e que tenho o privilégio de a conhecer pessoalmente.

Para ti amiga Mizé do blogue Pascoalita com muita amizade pois sei que também gostas destes fados.

Gosto de Ti...

2007-02-03T18:34:00.000Z

Este tema e imagens pode não ser aconselhável a pessoas muito sensíveis

Gosto de ti mãe. Sei que fui concebido num momento de devaneio teu mas estou tão feliz mãe. Pareço um girino, com uma cabeça enorme e um corpo pequeno onde pouco a pouco vão surgindo uns bracinhos e umas perninhas.

Estou a ficar bonito mãe. Gosto de sentir o teu corpo e ser alimentado por ti. Gosto de te ouvir cantar e, quando pões a tua mão na barriga, eu acalmo e adormeço. Sonho com os teus beijos, com o teu peito a amamentar-me, com teu abraço maternal e com os teus olhos minha mãe a olharem para mim, e vou sorrir para ti minha mãe.

Mãe,... que ferros são estes?! Mãe o que é que me está a acontecer? Mãe ouve este teu filho, o que se passa mãe? Estes ferros magoam-me, mãe não sentes a minha dor? O que é que vais fazer a este teu filho mãe? Mãeeeeeeeee... que culpa tenho eu de ter sido concebido sem amor!!!

P.S. - Tema escrito e colocado aqui em 2005-08-06 17:34:10

Como o tema volta a ser actual aqui fica como demonstração do meu

SIM à VIDA!...

Sabemos que a votação recai sobre a despenalização da mulher que abortam nas primeiras dez semanas de gravidez.

Sabemos é que se a lei for aprovada milhares de mulheres irão tentar interromper a gravidez.

Sabemos que os hospitais não funcionam. Pessoas esperam anos para serem operadas, outras nunca o chegam a ser pois a morte chegou primeiro.

Sabemos que a política deste governo tem sido o de fechar maternidades obrigando as mulheres a deslocarem km para terem os seus filhos.

Sabemos que o apoio à mulher é ínfimo no que respeita ao acompanhamento pré-natal, e na preparação da jovem para a vida sexual.

Sabemos que para que haja uma laqueação das trompas os marido têm que autorizar, mas para uma interrupção voluntária da gravidez por parte das mulheres não. Significa que a mulher querendo pode abortar mesmo sem o consentimento do companheiro.

Sabemos que estando a saúde como está, os hospitais como estão, com o fluxo que haverá a partir do SIM, a capacidade de resposta hospitalar será nula e lá irão as mulheres ao aborto clandestino colocando mais uma vez em risco a sua saúde e quem pensar o contrário é porque não conhece a realidade portuguesa.

«Acham que a mulher que enganou o marido vai querer fazer aquilo às claras? Ou a menina que não quer que os pais saibam?»
Gentil Martins

Sabemos também é que se a lei for aprovada a mulher à 10ª semana e um dia será castigada. Então irão mentir e, os fetos já gerados com mais de dez semanas, irão para o caixote de lixo.

Sabemos que o PS apresentou também um Projecto de Lei que visa a liberalização total do aborto, a pedido da mulher, até às 10 SEMANAS de gravidez e a possibilidade, desde que se aleguem razões de “natureza económica ou social”, o aborto ser efectuado até aos 4 MESES de gestação.

O embrião com 10 semanas

Fala-se muito que esta lei irá beneficiar as pessoas com poucas posses que atiram os filhos pela pia abaixo ou os abandonam às portas de instituições. Quem pensar que com esta lei isso vai acabar está muito enganado. As leis não são feitas para quem não tem dinheiro ou seja para o povo, as leis são feitas para quem pode pagar a uma clínica privada para fazerem os abortos, o povo, esse, continuará a “chafurdar” nas filas infindáveis para as consultas, a morrerem por falta de assistência médica ou a morrerem a trinta metros da praia.

A Igreja Católica Apostólica Romana é contra o aborto. A Igreja é contra tudo no que diz respeito às mulheres. Esqueceu-se das milhares de pessoas, filhos do Deus que apregoam de bondade e amor, que morreram trespassados pelas espadas, na fogueira e das torturas da “Santa Inquisição”. A Igreja quando fala em excomungar as católicas imediatamente após o aborto muito teria que excomungar pois num país “católico” como o nosso, onde mais de 24% das portuguesas já praticaram o aborto muito o Inferno teria que ser alargado para caberem todas lá.

A Igreja não tem moralidade para dizer isto, a única moralidade que existe é a nossa CONSCIÊNCIA. Com tantos fármacos que existem para evitar a gravidez, com tanto conhecimento que hoje existe a nível sexual, a prevenção é a melhor forma de evitar uma gravidez indesejada...

... E já agora?!... Em que cadeia estão as mulheres que abortaram e foram condenadas pelos tribunais?!

Texto de um Amigo

Vale a Pena Pensar Nisto (clica aqui)

Amigo!...

2006-12-28T18:32:00.000Z

Quando nasci já cá andavas. Pelos anos adiante fizeste parte do meu mundo. Brincámos de lutadores de luta livre na cama que fazia de ringue, Suados, deitávamos como se estivéssemos há muito a dormir quando ouvíamos uma chave a girar na porta de entrada.

Fazíamos as nossas corridas de trotineta, de carros de rolamentos, jogávamos com a mesma bola. Quando foi necessária a tua presença tu estavas lá. Crescemos lado a lado e até pensavam que éramos gémeos.

Andámos nos mesmos bailes, conhecemos as mesmas miúdas, passeávamos pelos mesmos locais. Histórias das nossas vidas e da tua contas agora com detalhes por mim desconhecidos.

Fazia confusão a muita gente quando conversávamos, como se isso não fosse natural.

Foste um guerreiro na mata, ali passaste algum tempo da tua vida. Segui pouco depois as tuas pisadas e mais uma vez os nossos trajectos foram iguais.

Estávamos lá quando as balas assobiavam, as pessoas corriam, as pessoas tombavam.

Estavas cá nos nascimentos, na perda de pessoas queridas, nos bons e maus momentos sempre juntos como se a nossa vida fosse uma vida paralela.

E tem sido sempre assim… Ontem, hoje e sempre! …

É bom saber que te tenho como um grande Amigo… meu Irmão!

Parabéns Mano LeaoVerde

Há Mais Uma Estrela no Céu

2006-12-18T04:16:00.000Z

Poema de Natal

Para isso fomos feitos:
Para lembrar e ser lembrados
Para chorar e fazer chorar
Para enterrar os nossos mortos —
Por isso temos braços longos para os adeuses
Mãos para colher o que foi dado
Dedos para cavar a terra.
Assim será nossa vida:
Uma tarde sempre a esquecer
Uma estrela a se apagar na treva
Um caminho entre dois túmulos —
Por isso precisamos velar
Falar baixo, pisar leve, ver
A noite dormir em silêncio.
Não há muito o que dizer:
Uma canção sobre um berço
Um verso, talvez de amor
Uma prece por quem se vai —
Mas que essa hora não esqueça
E por ela os nossos corações
Se deixem, graves e simples.
Pois para isso fomos feitos:
Para a esperança no milagre
Para a participação da poesia
Para ver a face da morte —
De repente nunca mais esperaremos...
Hoje a noite é jovem; da morte, apenas
Nascemos, imensamente.

Vinicius de Moraes

Boas Festas e Feliz Ano Novo

Tocam os Sinos...

2006-08-15T16:53:00.000+01:00

Os sinos anunciam a saída da Procissão. Com os braços abertos, Nossa Senhora de Assunção, em frente ao porto de pesca, ao som das sereias e dos foguetes lançados das traineiras engalanadas, abençoa aqueles que no mar têm o seu ganha-pão, ou o seu leito de morte.

Muitos anos atrás saía também a Procissão. No ar, um vagido se ouviu, mais alguém tinha nascido. Pelas cangostas andou. No antigo mercado saltou para juntar mais uma peça ao presépio; uma ovelhinha, o Menino Jesus, a Nª Senhora, o pastor... enquanto seu avô colocava mais um par de solas e, a sua companheira de uma vida, deambulava de aldeia em aldeia vendendo o que o mar dava.

Com a sacola ao ombro e a sua lousa traçava, com pau de giz, as primeiras letras, B, A =BA.. Pela janela via o céu azul, o campo sem fim. A chuva, miudinha, caía durante semanas.

De calção lá ia para a praia onde, feito miúdo Adão, se atirava enquanto na «Boca-do-Lobo» o mar fazia um barulho dos "diabos" e, todo o cuidado era pouco não fosse alguém ser engolido por aquela "garganta" escancarada.

As traineiras ondulavam ao sabor das ondas e os barcos, na areia, aguardavam a chegada dos pescadores para mais uma ida ao mar. As mulheres olhavam para os seus "h'ómes" rezando com fé para que a faina corresse bem.
"Ala-Arriba", gritavam as pescadeiras que, em conjunto com os homens, puxavam o barco com o pescado...

... que era logo ali dividido e comercializado na lota de pesca.

Correrias, brincadeiras, ora com umas fisgadas bem “amandadas”, ora brincando de cowboys e de índios, uns jogos de bola junto à Fortaleza e, o polícia, mesmo ali a multar pois não se podia jogar descalço, no tempo em que uma sardinha alimentava quase uma família.

O silvo de um barco atroou os ares, na amurada, as crianças viam o barco a desencostar do cais de embarque e a partir para o alto mar. No cais, lenços diziam adeus a quem partia...

... E, assim, se passaram horas, dias, anos!...

Tocam os sinos, os foguetes estalejam... Vai sair a Procissão!

Para a Poveira, minha mãe, um beijo do tamanho do mundo e desculpa ter-te feito "perder" a Festa da Assunção nesse ano!

A Poveirinha - Rancho Folclórico Poveiro

Ala-Arriba! é uma expressão poveira que significa "força (para cima)".

15-08-2006

Do Alto da Falésia!...

2006-07-04T18:28:00.000+01:00

Podia pegar no tema que escrevi no ano passado e transcrevê-lo para aqui. Os momentos passados, vividos, sentidos têm todos os anos pontos comuns. Mas enquanto no ano passado voltaria para a Ilha,este ano voltaria para o algar ali na praia da Marinha (Carvoeiro) e, do alto da falésia, voltaria a desfrutar a imensidão do mar azul, as gaivotas que tão de perto passavam, o barquinho fundeado.

Sentado, voltaria a sentir a brisa suave, o amor-próprio, o céu sereno, as vagas ondulantes, o murmúrio do canto das sereias. A meu lado um abismo, o algar de Leixões da Gaivota.

Recordei os amigos da net que conheci pessoalmente, (Mário Lima-Amile o Luís Monteiro-Bufagato),o Marão que subi, as terras que visitei, as ruínas romanas que pisei, as pontes que atravessei, as grutas de Ibn Ammar que não encontrei. A estrada sinuosa do Pico da Fóia, a paisagem que lá do alto desfrutei.

Os animais em vias de extinção que vi, como se de um safari se tratasse, as maravilhas em esculturas de areia, as ruínas dos conventos, dos castelos, do desprezo do homem para com a natureza, para com a cultura, para com a história.

Sozinho, ali onde as minhas mãos "quase" tocavam o céu, senti-me pequenino mas também grande pois, nesse momento, comunguei com a Natureza e, no seu regaço me deitei, sonhando que num amanhã voltarei de novo... ao alto da falésia!

2006-07-04

Arrivederci...

2006-06-09T18:26:00.000+01:00

A Razão da Minha Força é a Força da Minha Razão

Sons no Silêncio

2006-05-10T18:23:00.001+01:00

Ouve os sons... do meu silêncio!

Quinze anos de corridas...

2006-04-10T18:21:00.001+01:00

Parece que foi ontem mas já se passaram quinze anos que calcei os ténis e comecei a calcorrear as estradas. Ainda me lembro como comecei. Tendo em épocas idas treinado atletismo no S. L. B. de Luanda (só podia ser no Glorioso), pensei muitos anos depois, que tinha chegado a altura de enfiar de novo os ténis e ala que se faz tarde. Ingenuidade minha, tive uma “canelite” que me fez estar parado alguns meses. Mas a vontade era muita e rectificando os erros cometidos; como utilizar sapatos adequados e treinos progressivos eis, que num Domingo agreste fiz a minha primeira prova nos Bons – Dias ali para os lados de Caneças – Odivelas. Não foi mau mas com as subidas que tinha fiquei com a impressão que a partir daí as subidas passaram a ser o meu calcanhar de Aquiles. Digo eu, que já fiz tantas provas com subidas tão acentuadas, que escalar os Pirinéus deve ser uma brincadeira de crianças. Claro que é um exagero mas ao fim destes anos de corrida por certo já dava para subir e descer os Pirinéus várias vezes.

Nestes anos, muitas lesões, muito desânimo, muito vento, granizo, chuva, e uma vontade enorme de dizer, BASTA!... Já chega. Mas, no Domingo seguinte, lá estou de novo à espera do tiro de partida para mais uma corrida, mais uma viagem.

Uma vez em Cascais, chovia torrencialmente, cai depois granizo forte e feio, o pessoal foge, ora abrigando-se num quiosque ora para baixo das varandas do hotel, mas ao tiro da partida ali estávamos todos, arrepiados mas sem desfalecimentos, a caminho do Guincho com o vento impedindo-nos de correr mas com uma vontade indómita de chegar ao fim. E, quando ao fim de 20km, se avista a meta, o nosso peito abre-se numa alegria enorme pelo facto de que nem os obstáculos da Natureza nos impediu de realizar o sonho, o sonho de que, quando a gente quer, não há nada que nos impeça de o concretizar.

Outra prova com tempo terrível foi em Espanha, Vigo/Baiona, meia-maratona, 21098m, ou seja 21km e uns trocos. 21km de sofrimento. Depois da meta “cortada” bem tentaram os massagistas colocar os músculos tensos pela prova em músculos tenrinhos mas nada. Acabaram por desistir e eu lá tive que arranjar forma de chegar ao transporte para regresso a Portugal.

Já não tem conta a quantidade de provas que fiz; milhas (1609m), 5, 10, 15, 20, 21.098, 25km. Sei sim que fiz quatro maratonas (42195m, ou seja 42km) e chega.

Nestes quinze anos de corrida conheci e conheço muita gente (alguns trapaceiros que infelizmente também os há nas corridas), todos os Domingos há aquela saudação, o reviver outras corridas e, após a prova, quando ainda estamos mal refeitos do esforço despendido pergunta-se: - Domingo aonde é que vais correr?... Isto só de malucos.

A corrida na Ponte 25 de Abril é outro marco. No início era só meia ponte cortada ao trânsito, hoje é aquilo que toda a gente vê. Milhares de pessoas atravessam-na num misto de alegria e novidade pois nem sempre se avista a cidade de Lisboa da ponte… a pé!

Uma saudação especial à Corrida dos Sinos em Mafra. Única prova até hoje que nunca faltei desde que comecei a correr. Tenho os sinos todos e a festa era linda quando os carrilhões do Convento tocavam à nossa passagem. Agora já não tocam mas a festa continua.

Alguns companheiros de estrada já partiram, mas acredito que quando se ouve o trovejar, são passos desses meus companheiros a correrem nas estradas do céu.

E tu?... De que estás à espera?!... Vem correr, e traz outro amigo(a) também.

The Day After...

2006-04-01T18:20:00.001+01:00

Pois é, aqui estou eu, no dia seguinte, a conversar convosco sobre o dia anterior.

Um ano se passou. Habituado aos fóruns foi um desafio tentar fazer num blog aquilo que habitualmente fazia lá. Textos sentidos, brincadeiras, e muita música. A vida, para mim, sem música não faz sentido. Ela acompanha o nosso estado de espírito, ora alegre, ora melancólico.

Fazer um blog foi um desafio vencido. Olho para os meus três blogs e gosto daquilo que vejo e sinto um orgulho imenso em os ter feito. Personalizados, de temáticas diferentes, têm muito de mim, da paixão com que me entrego às coisas e o carinho que nelas coloco.

Quero agradecer aqui os comentários já colocados, pessoas por quem nutro muito carinho, que vieram, como eu, dos fóruns e me incentivaram a fazer o que vocês vêem. Quero agradecer também a simpatia com que me receberam os que já por cá andavam.

Sendo assim e, como disse anteriormente, para comemorar este meu 1º ano “vou-vos” dar música. Com a colocação do Rei Roberto Carlos dou por concluída a primeira fase daquilo que penso continuar a fazer. Faltava-me uma voz brasileira e ninguém melhor que o Rei para inaugurar a minha página musical, embora ela estivesse já há muito tempo no vosso canto esquerdo, lado que quase ninguém repara.

Espero que tenham muitas horas de puro prazer ouvindo as músicas que lá coloquei. Para todos o meu Bem Hajam.

Cliquem na imagem

A música que acompanha este tema - «Um Uomo Piange Solo Per Amore» - dedico-a ao meu irmão, que tantas vezes a cantou, e se encontra internado. Força Mano!

Terry Fox

2006-02-24T18:16:00.000Z

Terry Fox (28 de julho de 1958 - 28 de junho de 1981) sofria de um cancro e, em consequência disso sofreu a amputação de uma perna.

Para arrecadar fundos para pesquisas do tratamento do cancro, Terry resolveu efectuar uma travessia do Canadá a correr... não obstante ter uma perna artificial. Começou em 12 de Abril de 1980 a sua jornada em São João da Terra Nova, em Terra Nova e Labrador, na costa atlântica, e pretendia ir até Vancouver, Colúmbia Britânica, na costa pacífica, numa jornada que acabou conhecida como Marathon of Hope (Maratona da Esperança).

Terry Fox correu durante a Marathon of Hope, em média, o equivalente a uma maratona - 42 quilómetros - por dia. Após 143 dias consecutivos, e de ter percorrido aproximadamente 5 300 quilómetros, Fox foi obrigado a parar, quando soube que o cancro se havia disseminado para os pulmões. Acabou por morrer alguns meses depois, aos 22 anos de idade.

Terry foi proclamado como um herói nacional, tendo recebido várias honras nacionais. A Maratona da Esperança arrecadou donativos num valor total de 4,46 milhões de contos, está na moeda antiga para se ter a noção do valor alcançado, para pesquisa sobre o tratamento do cancro.

Ao escrever aqui sobre Terry Fox, não é mais do que prestar uma homenagem a todos os deficientes que desta forma, ou de outra, lutam com dignidade, contra a adversidade da vida. Não ficam parados à espera que lhes resolvam o problema, vão à luta, mostrando que querer é poder. O mesmo querer que nos dá Nuno Cabruja, a amiga Bitue o nosso campeão em cadeiras de rodas João Correia.

Domingo lá estarei. Faça chuva, faça sol, caia granizo ou não, serei mais um entre milhares, entre eles os deficientes com cadeira de rodas, quem sabe se lá não estará o João, e outros deficientes (invisuais). Iremos calcorrear a estrada, numa corrida onde o mais importante é o de retirar prazer do intervalo que o nascer e o morrer nos dá. E, quando for em direcção ao Guincho, se as forças me faltarem, lembrar-me-ei do exemplo e da tenacidade que eles fazem para vencer os obstáculos no seu dia-a-dia, e a quem nem a deficiência lhes esmorece a vontade. Por certo, quando acabar os meus 20km, terei um sorriso nos lábios em homenagem a todos os Terry Fox’s do mundo.

Estátua de Terry Fox, em Ottawa

O Barbeiro...

2006-02-21T18:15:00.001Z

Fui hoje visitar-te. Já há muito que não ia até à tua barbearia. Estavas sentado, com a porta entreaberta pois o dia estava frio. Olhei para ti. Olhei para os teus cabelos brancos e já com os óculos bastante graduados. Há quanto tempo és tu que me cortas o cabelo?!... Ainda os meus rapazes eram umas crianças e já se sentavam na tábua de madeira para tu melhor poderes lhes cortar a trunfa. Agora, já homens feitos, não vão até ti. Outras mãos, que não as tuas, lhes aparam os gostos e os feitios que a moda dita.

Eu parecia um Beatle. Um Beatle com as suas falhas mas o raio do cabelo aquecia-me as "zorelhas" e, como o tempo está frio era sempre prá amanhã!...

Lembrei-me, quando menino e moço, ia a um casamento e logo nesse dia o “cota” mandou-me cortar o cabelo. Ora que chatice, logo nessa altura que ia fazer uma “banga” junto às miúdas é que ia cortar o meu cabelito. Ainda hoje sorrio quando me lembro de ter dito ao barbeiro: «Corte o cabelo mas de forma que só eu e você é que saibamos que ele foi cortado». Saí dali com o cabelo aparadinho mas compridinho e aí é que a porca torceu o rabo, como só eu e o barbeiro é que sabíamos que o cabelo tinha sido "cortado" foi o bom e o bonito com o “cota” pois ele não estava dentro do nosso plano e, se não fosse o facto de estar perto a hora do casório, lá teria que voltar de novo para a tosquia,... fui “salvo” pelo gongo.

Lembrei-me depois daquela vez que fui a um cabeleireiro com todos os requintes, e umas mãos de mulher se colocaram sobre a minha cabeça. Quando me começou a falar de que diziam que as mulheres não sabiam fazer o corte do cabelo dos homens comecei a assustar-me. Já não olhava para o espelho e depois de paga a conta, antes de sair, olhei para todo o lado para ver se vinha alguém. É que o corte parecia mesmo do tipo Castelo Branco, só me faltava a malinha «Paco “Rabone”», comprada na feira de Carcavelos, a tiracolo, para parecer o dito cujo,... safa!...

Ouvia o barulho característico da tesoura a cortar o cabelo. Ele, ia caindo também já com cores branquinhas na toalha. Estou a ficar como tu. Falei-te da festa na tua terra, a «Festa da Ascensão» e tu já a trocavas pela da Assunção.

Olhei para o espelho, vi-te concentrado no teu trabalho. Calei-me pois as recordações de uma vida não se falam, escutam-se no silêncio de um olhar. Pegaste no pequeno espelho e eu disse que sim que estava tudo bem, mesmo que estivesse mal eu diria que sim, que estava tudo bem, pois tu fazes parte de um tempo que voa e, quando saí, encostando a porta disse: «Até há próxima, barbeiro do meu bairro».

P.S. - Cota na gíria significa o pai, a mãe ou outro adulto. Em África é o mais velho, o mais sábio da aldeia, o que aconselha, o que resolve as disputas. Em Portugal usa-se o termo de forma depreciativa. É pena.

Prosa do Quotidiano – 1

2006-02-06T18:14:00.001Z

Vi-te criança, suja, descalça, vergada sob o saco que nas costas levavas, caminhando trôpega na calçada. Quantos anos terias?! Pensei, 12,... 13,... talvez. No teu corpo franzino não é o tempo que te dá a idade, mas sim a tua vida de miséria.

Sei que te vi num instante fugaz da paragem do autocarro onde seguia.

O que levavas no saco?! Talvez papeis para os transformares em pão para os teus. Gente pobre e faminta na barraca onde existe mais um inquilino, a miséria.

E tu criança, vencida pelo tempo, olhando para o chão como há procura de algo – ou seria do peso do fardo da vida?!

Vi-te, e senti que, afinal, o sol, ainda não nasce igual para todos.

Lisboa, nov. 79

O Rei vai Nu...

2006-01-30T18:11:00.000Z

P’lo jardim vai o rei a passear
Levando pela mão a sua amada
Ouve-se a cachoeira a murmurar
E o lindo chilrear da passarada

Viram estátuas viram bancos
Viram lagos viram fontes
Viram anjos viram santos
Viram grifos aos montes

Neptuno com o seu tridente
Golfinhos em pedra tratada
Vai o rei p’lo terreiro sorridente
Abraçando a sua amada

Cavalos treinados e galopados
Músculos tensos e trementes
No picadeiro são treinados
Por homens viris e competentes

Sai dali o rei satisfeito
Cheirando o cabelo de sua amada
Param enlevados junto a um ribeiro
Que por baixo deles passava

Vai a mãozinha marota sem pejo
De encontro aos palpitantes seios
Arfa o peito aumenta o desejo
Unem as bocas em doces beijos

O local não é o mais indicado
Para sua realização plena
Olha o rei para todo o lado
Nessa manhã linda e amena

P’lo carreiro vai o rei
Por ervas e silvado adentro
Em prazeres destes não há lei
Só luxúria e amor no pensamento

Desaperta com frémito ardor
As calças caem duma assentada
Treme o corpo com vigor
Levanta a saia à sua amada

Estavam em puro deleito
Em frémitos ais de prazer
Corre o amor a preceito
Que lindo é de se ver

Mas de repente apareceu
Não se sabe d’onde, surgiu
Em galope um grande alazão

Saído da bruma como macaréu
Uma saia levantada ele viu
E um rei com as calças na mão.

06.01.2005

A Veia Literária

2006-01-02T18:07:00.009Z

Pensava eu que, com o virar da página, as ideias caíam em catadupa dando-me a criatividade suficiente de temas tais que a capacidade de as ordenar seriam, no mínimo, impossíveis. Afinal a página virou e eu estou a olhar para uma página em branco. Que raiva, tanto tempo sem escrever e, da “caixa dos pirolitos” nada sai. Mas eu sei que tenho uma veia literária, não sei onde ela está mas sei que ela existe. Coloquei um garrote pois lembrei-me daquele ditado: «Mais vale uma mão inchada que uma enxada na mão», ora bolas, incharam-me as veias todas e não consegui nenhuma que sobressaísse.

De veias falado nada mais me resta senão pedir ajuda. Sim, que posso mais fazer? Se não o fizer, passam-se os 90 dias e lá vem um aviso do sapo: «Ou arruma umas ideias ou o blog será eliminado». O tipo é chato, bem gostaria de saber se ele para além de ser um «mamarracho» também dá um prémio para a criatividade! É um unhas de fome é o que ele é.

Assim vou colocar uma série de hipóteses de temas para que me possam ajudar. Para que tipo de escrita estou predestinado?

“Suspense”

Ela olhou em todas as direcções. Não vê ninguém. Estava aflita. Se fosse homem resolveria mesmo ali o problema, mas não ela. Uma viela a seu lado direito era como um convite, mas seria que poderia estar à vontade ou naquele recanto estaria alguém que a pudesse ver?!... Ai os homens, a sorte que eles têm. Apertava as coxas uma contra a outra, estava lívida, não aguentava mais, o que fazer?...

Aqui paro a narrativa, fica o “suspense” no ar: Conseguirá ela o objectivo?

Crime

Crime - disse ela - quando viu o facalhão e o alguidar cheio de sangue (se não houver nada disto não há crime). A cozinha estava arrumada, tudo no seu devido lugar. Uma panela ao lume despertou-lhe a atenção. O que estaria ali dentro? Não se via vivalma. O silêncio era quase absoluto. De repente, ouve passos ligeiros, um calafrio percorre-lhe a espinha. Sempre ouvira dizer que o criminoso voltava sempre ao local do crime. Seria a vez dela? Tomou as precauções devidas, não sabia com que tipo de assassino estava a lidar, todo o cuidado era pouco e escondeu-se atrás da porta pronta a atacar quem lá viesse. A porta abre-se lentamente, o relógio de cuco cocou e, de repente!...

O que terá acontecido naquela cozinha?

Sensual

Pela primeira vez ele sente aqueles peitos. Roliços, enchem-lhe completamente as suas mãos. Sente a finura da sua pele. Os mamilos entumecem quando ele passa com os dedos. Um prazer enorme toca-lhe os sentidos quando aperta com delicadeza aqueles peitos volumosos, nunca tinha visto e sentido nada assim. Faria mesmo o que tinha a fazer sentado no banco onde estava. Podia fazê-lo de outra forma mas nada lhe daria mais prazer do que estar ali bem perto e sentir o cheiro do leite a jorrar para dentro do balde...

O que estavam a pensar?...

Trágico

Quando Romeu morre, fá-lo porque pensa que a sua amada Julieta se tinha matado por ele. Ó que tragédia! Ó que amor, Romeu morre pela sua amada. Sublime esta parte em que as lágrimas rolam pelas faces de quem assiste a esta dramática cena. As casadas abanam os leques pensando se o marido, a seu lado, faria o mesmo por ela. As solteiras, cheias de baba e ranho, soltam languidos suspiros, esperando que um dia, o seu Romeu lhes apareça em caminho, prontos a fazer o sacrifício supremo por elas... casando!

Cena trágica; de um lado, Romeu esvaindo-se em sangue, do outro, Julieta deitada seminua. De repente, o choramingar do público presente para e um Ó de admiração percorre a plateia, Julieta soerga-se do seu leito e, olhando para o corpo lívido de Romeu exclama: - Que “ganda” parvo!

Aqui, como narrador, terei que fazer uma pausa e saber quem foi que teve a ousadia de rescrever esta versão do Romeu e Julieta do grande SHAKESPEARE...

Cómico

O neto bateu na avó. A população veio toda a terreiro tentando fazer justiça pelas próprias mãos. Onde é que se já viu isto? Um neto bater na avó?! Onde é que este mundo vai parar quando já não há respeito pelos mais velhos? E, pegando em foices, cajados e mais material de guerra, dirigem-se a casa da avó do neto a fim de julgar o criminoso. Lá longe, o primeiro-ministro desta aldeia, tem uma distensão muscular a descer os Alpes suíços, aqui são bem capazes de ter cãibras pois a ladeira é bem íngreme. A turba, chegando esbaforida, encontram a avó e o neto brincando à estátua, quem se mexe... leva!

Nos Alpes suíços, o primeiro, coitado, com uma distensão muscular, recebe um único telegrama, do Seringueti, de um macaco que lá conheceu a desejar-lhe as melhoras,... povo ingrato!

Agora a votação. É só clicar no tema que mais gostaram e, assim terei encontrado a minha veia literária e o meu futuro de escrita aqui no blog estará garantido.

Do Outro Lado do Espelho

2005-12-06T18:05:00.002Z

Noite de Natal, noite de Luz,
Risos ecoam na noite escura,
Comemora-se o nascimento de Jesus,
Festa que, há séculos, perdura.

Em cima da mesa estão,
Doces, castanhas e nozes,
Rabanadas de vinho e pão,
Esquecem-se guerras atrozes.

Cá fora o vento passa uivando,
E neve sobre a terra caía,
Pobre rapaz tiritando,
Nas peripécias do tempo, caminha.

Ao longe um senhor seguia,
Uma corrida sobre o agreste chão,
Com a sua mão, magra, estendida,
Falou-lhe assim ao coração.

Meu senhor tenha pena de mim,
Dum rapaz pobre que sou,
Minha mãe tem doença ruim,
Meu pai partiu, não mais voltou.

Mas o grande senhor,
Que dentro de luvas as mãos aquecia,
Seguiu sem escutar a dor,
E nem um olhar para o rapaz, volvia.

Quedou-se a mão que pedia,
E na mãe ficou pensando,
Que pobre, doente, tremia,
Na barraca onde o estava esperando.

Com a mãozinha suja e fria,
Lágrimas de dor foi enxugando,
Por não poder dar a sua mãezinha,
O pão que estava faltando.

E o rapaz num canto da rua,
Perdido na imensidão do mundo,
Banhado pela luz da Lua,
Caiu num sono profundo.

Um Anjo que por ali passava,
Olhando-o com ternura sincera,
Levou-o para junto da mãe amada,
Que outro Anjo da terra trouxera.

Marius
luanda, Natal 1973

Até para o Ano!...

2005-12-06

Um sol diferente!...

2005-12-03T18:05:00.000Z

Intróito:

Hoje é o Dia Internacional das Pessoas com Deficiência. Esta semana um invisual morre ao cair na linha do comboio por falta de algo que pudesse "dizer" ao invisual que a plataforma acabava ali e que para lá era a morte. Os diversos governos prometem e não cumprem. Os nossos deficientes continuam a via sacra, pedindo a quem de direito que olhem para eles e não por eles. Eles, os deficientes, sabem que neste mundo cruel, a deficiência não está na sua deficiência, a deficiência está na cabeça de quem nos governa, o maior cego não é aquele que não vê, é aquele que não quer ver.

Este texto foi repescado, é a minha homenagem àqueles deficientes que comigo trabalham. Para eles toda a sorte do mundo na pouca sorte que tiveram em terem nascido ou ficado assim.

Sentado, ia bebericando o meu café. Ouço uma algazarra e, de repente, surgem perante os meus olhos uma dezena de jovens.

- Bom dia – disse eu – mais um dia de trabalho?!
- É verdade – respondiam eles conforme se iam confrontando comigo e, como hoje é Segunda, uma boa semana para si.
- Obrigado, também para vocês.

Lá me iam cumprimentando e dando um aperto de mão, os mais afoitos, enquanto outros acenavam. Olhei para eles, homens e mulheres feitos e, imaginei como deveria ter sido a meninice. Cheia de dificuldades na adaptação a um mundo só deles, onde o futuro é incerto mas o presente uma realidade. Vão trabalhando, dando o melhor de si em tarefas que se adaptaram à sua forma de ser e não eles que se adaptaram às tarefas. São jovens deficientes.

Quando o ovo da vida se abriu, como barqueiro que sai do seu barco, o sol que brilhou para eles afinal, não era igual,... ao brilho de outros sóis.

Animais de estimação!...

2005-11-29T18:03:00.001Z

Conhecem o meu Bobby? É um cão moderno, gosta de andar na moda e desde que viu a Romana na TV no "Big Brother dos famosos" não parou de latir enquanto não lhe pusesse todos aqueles "piercings". Não perdeu um único episódio... aquilo é que era paixão! Ainda bem que ela saiu pouco tempo depois senão teria que colocar mais alguns, nuns sítios que nem sei se vos conte se vos diga.

Só tem um mau vício... fuma!!! E eu que estou farto de o avisar dos riscos que corre mas ele não quer saber. Até mandou-me comprar aquelas carteiritas para esconder o slogan «O tabaco mata»! Enfim... manias de cão!

E nem imaginam o quanto é traumatizado!!! Fã nº 1 da Romana, quando dizem que ela casa/descasa o pobre bicho fica passado da cabeça! Pensa sempre que chegou a vez dele. Já não tem cura.

Se o levar ao psicólogo canino tenho a impressão que quando o Bobby sair de lá, o psicólogo tem argolas em tudo que é sítio!

.......................//.......................

Nada tenho contra o facto de as pessoas terem animais de estimação. É salutar quando existem crianças ou para fazerem companhia a pessoas solitárias. Sou é contra o facto de fazerem dele mais um elemento de família tratando o animal, que foi concebido para estar no chão, como um ser humano, andar com ele ao colo e pior disso tudo é “beijar” esse animal como se de um filho tratasse. É aberrante, é contranatura, e já não basta as passagens de moda com canídeos a tentarem retirar de cima das costas algo que não faz parte da sua condição de animal e os puxões na coleira que o dono(a) faz para que ele se porte bem na “passarelle” para satisfazer o ego de quem faz de um animal o poço das suas vaidades, para ainda ver-mos os cãezinhos tratados que nem um ser humano.

As doenças transmitidas pelos animais podem trazer graves problemas à saúde do Homem, como a Toxocarose, que são parasitas intestinais (como as lombrigas no homem), e pode provocar problemas respiratórios, aumento do fígado e alterações oculares que podem levar, em casos extremos, à cegueira, a Toxoplasmose, que pode provocar nas mulheres grávidas abortos e malformações no feto, a Equinococose-hidatidose que provoca quistos e pode ser fatal, a Dermatofitose a famosa “tinha” que tantos problemas cutâneos provoca, etc..

O facto de escrever sobre esta matéria é porque vi umas imagens de uma criança com a Equinococose, doença que pode ser transmissível pela saliva do cão, que me fizeram reflectir pelo facto de as pessoas fazerem de um animal, que faz a sua limpeza corporal com a língua entre ela a limpeza da zona anal que contém ovos microscópicos das fezes, um ser humano e que numa simples lambidela ou num beijo pode o Homem provocar a sua própria morte.

Se quando os nossos filhos são pequenos não gostamos que sejam o centro beijoqueiro de toda a gente que o tenta fazer, e não vale a pena escamotear essa nossa faceta, porque não tratar os animais com amizade, com carinho mas nunca esquecendo que ele não passa afinal de um animal e quando for dar um beijo no seu cão… pense duas vezes!

A Escolha!...

2005-11-22T18:02:00.000Z

Sendo um autodidacta, sempre que tento fazer algo de novo, que não esteja dentro dos meus conhecimentos, lá vou eu pesquisar aqui e ali e, pouco a pouco, vou dando corpo àquilo que pretendo. Mais uma vez assim aconteceu com o «Sons de Estrelas», nova rubrica que apresento do teu lado esquerdo do écran.

Nessa procura fui dar com um site muito engraçado que me fez sorrir e ao mesmo tempo pensar como afinal é fácil aumentar as visitas ao nosso blog. É só fazer-se desgraçadinho.

1ª Dica:

1) Seja depressivo. Veja sempre o lado ruim das coisas. Sempre que possível, deixe bem claro o quão solitário é... mostre ao mundo quanto toda essa mediocridade a sua volta o deprime. Uma boa dica para o blogueiro deprimido é passar alguns períodos sem colocar nenhuma mensagem... isso gera certa apreensão mórbida no seu público leitor.

Os meus temas por vezes têm este lado da solidão, não para aumentar as visitas mas sim como estados de alma pois os mesmos já foram escritos há muito tempo num outro local. Agora, perante esta dica, vou ser useiro e vezeiro neste aspecto, quase até ao limite e, assim, não faltarão as palavras de consolo, uma preocupação permanente pelo meu estado de saúde e “voilá” o meu blog terá mais comentários do que possa imaginar pois toda a gente gosta de consolar e ser consolado. Isto é como nas doenças, se digo que me dói um joelho logo alguém dirá que para além do joelho também lhe dói o tornozelo e a omoplata. Não há povo mais doente que o nosso, cada um de nós está sempre bem pior que o outro, somos um país depressivo.

2ª Dica:

2) Seja neurótico. Ser neurótico é chique. Pessoas não neuróticas tendem a ser obesas, lentas e passivas. Já os neuróticos reagem com maior intensidade às adversidades. Mesmo que não sejam exactamente adversidades. Para mostrar-se um blogueiro neurótico fervoroso, deixe bem claro o quanto as pequenas coisas o irritam. O trânsito… os funcionários públicos… os empregados do Mac Donalds...

Aqui é que a porca torce o rabo para mim. É que não tenho muito feitio para criticar seja quem for mas sabe-se lá com um pequeno esforço sou capaz de lá ir e, sendo assim em vez de 8900 visitas (2000 são minhas que sou narcisista) e de meia dúzia de comentários passarei a ter 6900 comentários (não se esqueçam que 2000 visitas são minhas e eu não vou comentar o que faço, não é? Ou talvez o faça… se sou neurótico!). Até vou chorar ao sentir o prazer que as pessoas têm em comentar a minha neurose.

3ª Dica:

3) Seja crítico. Sim... critique tudo! Desde o processo de globalização até a peça de teatro infantil da filha da enteada da sua vizinha. Para poder posicionar-se perfeitamente como um blogueiro crítico de primeira é importante saber que existem dois tipos básicos... os que criam... e os que criticam. Caso você não se encaixe no primeiro caso. Não vacile. Caia de cabeça no segundo.

Se cair de cabeça é contra quem mal nos governa, pois já Júlio César dizia que havia um povo na Hispânia que não governa nem se deixa governar, ou seja é um país à deriva, tipo «Jangada de Pedra» de Saramago. (e esta crítica, hem!... )

4ª Dica:

4) Seja sensível. Não adianta ser um intelectual sem coração. Mostre que você tem sentimentos. Você é um ser humano... você pensa... e justamente por pensar... você chora. Chora pelos corais do Pacífico. Chora pelo o que a sociedade tornou o Castelo Branco. Chora pelo amor não correspondido à vizinha do terceiro esquerdo. Chore apenas por coisas irreparáveis, caso contrário sua sensibilidade terá sido em vão.

Gostei desta dica. Toda a gente chora e porque não eu? Se algum tema me deixar com a lágrima no canto do olho direi que gastei um rolo de papel higiénico para limpar as lágrimas que corriam em caudal pelas minhas faces. Logo não faltarão as palavras de consolo e assim os meus comentários subirão em flecha tal como um dia subirão os aviões no Aeroporto da Ota. Um país pobre com barriga de rico, somos o riso da Europa.

Depois de ler tudo o que escrevi, verifico que infelizmente não tenho feitio para escrever aquilo que não sinto. Tenho que me render à evidência e ficarei satisfeito em saber que aquilo que escrevo tem pelo menos um leitor… tu. Obrigado!

P.S. Dicas brasileiras adaptadas por mim à realidade portuguesa.

O Lírico Cantor!...

2005-11-10T18:01:00.000Z

Um dia destes, à noite, fui para a varanda e deu-me uma vontade enorme de cantar uma ária. Como não sabia nenhuma resolvi cantar o «Ser benfiquista.». Afinei a voz e como um Carusso, para os mais antigos, ou como Carreras, para os actuais, soltei-a e, como um verdadeiro barítono, comecei a gritar:

Ser Benfiquista
é ter na alma a chama imensa…

Ao ouvir a minha voz a cantar com tamanha emoção o hino do meu clube, até os pelos do peito se me eriçaram. Os copos de cristal, a cada trinado, tilintavam, mas de certo é cristal falso porque se fosse verdadeiro partiriam tal a força e a pujança do meu “vibrato”. Um gato miava um cão uivava, de certo confundidos, pois devem ter ficado na dúvida se aquilo que ouviam eram miados ou latidos. Mas eu não liguei e continuei a cantar em plenos pulmões.

O meu vizinho veio à janela ver o que se passava, se, por acaso, tinha sido alguém atropelado mas, quando me viu de tronco nu, com os pelos eriçados, deu-me um sorriso amarelo mas o que se podia esperar de um verde… não compreendem o valor artístico da voz de um benfiquista.

Ao longe um frango espirrou, espirra praí ó galináceo!!!!... Agora é que o Ricardo está bem, não pode levar frangos para o campo. Mas não é necessário, o fiscal mal o vê esfrega o olho por causa da gripe e assim o Ricardo senta-se dentro da capoeira e não há bola que entre mesmo com ela lá dentro.

Por baixo da minha varanda a vizinhança juntou-se, só ouvia uns zunzuns, deveriam ser elogios mas eu, com a modéstia que me tarimba, não lhes passei "cartão". São assim os grandes artistas.

Uma carrinha de hortaliça parou nas imediações. Logo o pessoal se deslocou a ela em grande correria, e eu, inchado que nem um peru, cantava a minha última estrofe:

… que nos campos a vibrar
são papoilas saltitanteeeeeeeees.

Antes que as palmas e os pedidos de bis se fizessem ouvir, fechei a porta e retirei-me para os meus aposentos. Os meus olhos lacrimejavam tal o orgulho que sentia de mim. Dormi em paz e, no dia seguinte, vi o quanto a vizinhança tinha gostado. A minha varanda estava pintada de vermelho dos tomates, a fruta e as alfaces espalhavam-se,... durante uma semana não necessito de ir às compras.

Agora vou começar a treinar mas desta vez uma ária a sério, talvez a «March Of the Toreadores», assim, quando me mandarem alguma coisa, eu, como um verdadeiro toureiro, só direi… «OLÉ»!

Sou Citadino!...

2005-11-02T18:00:00.001Z

Será que o facto de se ser citadino é mau? Será que ao compararmos a vida da cidade e a da aldeia perdida no monte é como se uns vivessem, os da aldeia, no paraíso e os outros, os citadinos, no inferno? O trânsito caótico, o stress do dia-a-dia, a televisão, o computador, pode-se comparar à vida sem horas, o levantar ao nascer do sol e o deitar quando ele se põe, sem barulhos a não ser o chilrear da passarada, do mugidos dos bovinos, o balido das ovelhas pela encosta, e o silêncio da noite cortado aqui e ali com o piar de uma coruja?

Será que o viver numa cidade onde as pessoas mal se conhecem, compara-se ao bom dia que todos os dias na aldeia dão uns aos outros e onde cada um sabe a vida toda do(a) vizinho(a) do lado?

Será que é esse lado que faz com que todos os dias nos debrucemos sobre o teclado para colocar uma mensagem, um comentário, trocar um mail com pessoas que nunca as vimos e nem sabemos quem elas são e como são e, muitas vezes, escrevem aqui aquilo que sabem que as pessoas gostam de ler e não o que tem a haver com o que ela é no seu dia-a-dia, criando uma imagem ilusória de si nos outros?

Sou citadino, gosto da cidade. Gosto do bulício, das expressões diárias, de me sentar ou passar no Martinho da Arcada, na Brasileira e saber que ali esteve Fernando Pessoa e Mário de Sá Carneiro. Sou citadino, porque nasci e vivi sempre em cidades. Os eléctricos, os “machimbombos”, o metro, foram uma constante na minha vida.

Se assim é, serei “Pobre”? Então vamos ler este texto e perguntar se porventura a pessoa que o escreveu e canta loas à vida da aldeia se lá vivesse e não tivesse um computador como é que faria chegar esta mensagem até nós? Talvez com sinais de fumo…

Ser Pobre

Um pai, bem de vida, querendo que seu filho soubesse o que é ser pobre, o levou para passar uns dias com uma família de camponeses.

O menino passou 3 dias e 3 noites vivendo no campo.

No carro, voltando para a cidade, o pai perguntou:

-Como foi sua experiência?

-Boa, responde o filho, com o olhar perdido à distância.

-E o que você aprendeu? Insistiu o pai.

O filho respondeu:

-Que nós temos um cachorro e eles tem quatro

-Que nós temos uma piscina com água tratada, que chega até a metade do nosso quintal. Eles tem um rio sem fim, de água cristalina, onde tem peixinhos e outras belezas.

-Que nós importamos lustres do Oriente para iluminar nosso jardim, enquanto eles tem as estrelas e a lua para iluminá-los.

-Nosso quintal chega até o muro. O deles chega até o horizonte.

-Nós compramos nossa comida, eles cozinham.

-Nós ouvimos CD?s... Eles ouvem uma perpétua sinfonia de pássaros, periquitos, sapos, grilos e outros animaizinhos...tudo isso às vezes acompanhado pelo sonoro canto de um vizinho que trabalha sua terra.

-Nós usamos microondas. Tudo o que eles comem tem o glorioso sabor do fogão à lenha.

-Para nos protegermos vivemos rodeados por um muro, com alarmes...Ele vivem com suas portas abertas, protegidos pela amizade de seus vizinhos.

-Nós vivemos conectados ao celular, ao computador, à televisão. Eles estão "conectados" à vida, ao céu, ao sol, à água, ao verde do campo, aos animais, às suas sombras, à sua família.

O pai ficou impressionado com a profundidade de seu filho e então o filho terminou:

- Obrigado, pai, por ter me ensinado o quanto somos pobres!

Todos os locais têm a sua beleza e não é por se ser da aldeia ou da cidade que se é mais “rico” que o outro, essa é a minha opinião mas,... eu sou citadino!…

Eram pior que inimigos….

2005-10-25T17:59:00.000+01:00

Há palavras que, sem querer, se colam a nós para toda a vida. Mais cedo ou mais tarde elas assomem à nossa consciência como uma lapa agarrada a um rochedo e, por mais que o queiramos, não nos livramos dela. Pode ser uma quadra, um verso ou uma simples citação.

Eram pior que inimigos eram irmãos.

Esta frase, creio de Pitigrilli, ocorre-me quando verifico o quanto de veracidade existe nela, quando se sente o ódio que passa a existir entre irmãos por causa de uma partilha, por dá aquele rei furado, por causa de um nada que pelos vistos para alguns é tudo. Os bens terrenos ninguém os leva, mas o amor de um irmão esse é perene.

Eram pior que inimigos eram irmãos.

Num texto que li, uma mãe dizia para os seus filhos: - «Quando vocês eram solteiros todos se davam bem, agora casados dão-se todos mal».

Uma mulher, ou um homem, pode ocupar parte do nosso coração mas não substitui aquilo que é de mais sagrado, a voz do sangue. O sangue que corre nas veias daqueles que durante anos foram os nossos companheiros de brincadeiras, o ombro amigo, aquele que na hora que mais necessitávamos disse: - «Estou aqui meu irmão, conta comigo».

Um dia um meu irmão disse-me: - «Os meus amigos são os meus irmãos». Muitos anos são passados e essa frase ficou dentro de mim e é isso sempre que espero para que a frase «Eram pior que inimigos eram irmãos» nunca seja uma realidade.

Sabemos que não há pior inimigo que o ódio de um irmão e se sabemos isso vamos tomar como exemplo o que vamos de seguida ler e ouvir. Não eram irmãos e se por razões políticas estavam desavindos, na hora, quando um necessitou o outro disse presente, sem nunca ter dado a cara, e tudo fez para que uma voz como aquela não se perdesse.

Que mais lições nos poderá dar a vida para que agora, neste momento, alguém pegue no telefone, ligue para o irmão desavindo e diga: «Obrigado meu irmão por existires!»

(Ligue o som e clique nas imagens)

... E a Terra move-se!

2005-10-17T17:57:00.001+01:00

Com a descoberta do telescópio, Galileu observou as crateras da Lua, as manchas solares, as fases de Vénus e descobriu quatro satélites de Júpiter. Foram as suas observações astronómicas que o levaram à demonstração da teoria de Copérnico que afirmava que a Terra girava em torno do Sol.

Em 1632, Galileu apresentou aquela que se tornou a sua obra mais famosa, o Diálogo sobre os dois sistemas do mundo, onde defendia a teoria do heliocentrismo.

Tribunal da Inquisição – 1633

... Sendo que tu Galileu, filho de Vincenzo Galilei, florentino, da idade de 70 anos, foste denunciado em 1615, neste Santo Ofício, por teres como verdadeira a falsa doutrina, ensinada por alguns, de que o Sol é o centro do mundo e está imóvel, e que a terra se move...

... que, às objecções que então te foram feitas, tiradas das Sagradas Escrituras, respondeste glosando as ditas Escrituras à tua maneira...

... invocado portanto o Santíssimo Nome de Nosso Senhor Jesus Cristo e de sua gloriosíssima Mãe sempre Virgem Maria...

... condenamos-te a cárcere formal neste Santo Ofício, a arbítrio nosso, e como penitência salutar impomos-te que, durante três anos, venhas dizer uma vez por semana os sete Salmos de penitência, reservando-nos a faculdade de moderar, mudar ou perdoar, no todo ou em parte, as citadas penas e penitências.

Em 22 de junho de 1633, ano do Senhor – e numa quarta- feira – o Sacro Tribunal da Inquisição havia portanto decidido. A Terra – que ficasse bem claro – está imóvel; ela é o centro do universo, e a Igreja de Roma – que também isto ficasse bem claro - é o centro da Terra. E o Vaticano é o centro da Igreja. Roma locuta est, causa finita est.
Roma falou, a causa está terminada.

... e Galilei retracta-se

Eu Galilei... fui julgado como veementemente suspeito de heresia, isto é de, de ter afirmado e acreditado que o Sol seja o centro do mundo e imóvel, e que a Terra não seja o centro e se mova... abjuro, maldigo e detesto os citados erros e heresias, e juro que, no futuro, não mais direi nem afirmarei, por voz ou por escrito, coisas tais pelas quais se possam ter de mim semelhantes suspeitas...

Mas a lenda, diz que Galileu, o septuagenário, num último sobressalto de dignidade, exclamou:

«E no entanto... move-se!»

Rodeado de amigos e discípulos, Galileu morreria a 8 de janeiro de 1642. Seus companheiros quiseram erguer um monumento em sua homenagem, mas o papa Urbano VIII vetou a proposição, alegando que ela seria um mau exemplo para os fiéis, visto que o morto "dera origem ao maior escândalo de toda a cristandade".

A Vida... e um sorriso!

2005-10-10T17:56:00.001+01:00

«Se não posso voar mais alto, é porque voei até onde as minhas asas o permitiram.»

Na nossa existência pensamos sempre que há algo que nos impede de realizar o sonho. O sonho de alcançar as estrelas quando, por força das circunstâncias, só nos resta olhar para elas. Quantas satisfações a vida nos oferece e procuramos sempre algo que nunca acontece. Algo que nos realize ou, pensamos nós, que dê sentido à nossa vida. O que procuramos? Que caminhos trilhamos? O que é que a vida nos reserva num futuro imediato? Será que vale a pena pensar na tal pancada que um dia pensamos que vamos receber e termos acesso à terceira visão essa que nos diz o que é que fazemos aqui? Não será mais fácil aproveitar a vida sem esperarmos mais dela do que aquilo que ela nos dá? Então o porquê de querer agarrar as estrelas no céu se as temos muitas vezes ao pé de nós e não as enxergamos? Que tal começar bem o dia? Chegar ao local de trabalho com um sorriso do tamanho do mundo e dizer Bom-Dia! O pessoal pensará que estamos passados da cabeça pois todos os dias o nosso rosto cruzou as portas sempre com ar sisudo como se transportássemos nele todo o mal do mundo. Dizem que somos um povo cinzento, mas cinzento é o tempo que faz hoje. Iluminemos o dia com o sol do nosso sorriso. Vamos gozar a vida, tenha um Bom-Dia!

É gozar a vida enquanto cá andamos porque depois... pode ser tarde!

A mais bela história de Amor

2005-10-04T17:53:00.000+01:00

Esta lenda, dedico-a a todos aqueles/as que, acreditando ou não numa religião, não deixam de fazer bem ao próximo. A lenda é extensa mas vale a pena.

O Bodhisattva percorria o campo em procura daquilo que não sabia. Caminhava a passos lentos, ora perdido em pensamentos, ora interessando-se pela natureza, sumptuosamente vestida com as cores do infinitamente inteligente.
De repente, viu uma pomba, tão cansada de sulcar os ares pesados que estava prestes a cair. Num último esforço, ela conseguiu chegar junto do sábio e deixou-se cair aos seus pés.
Suplico-te, Bodhisattva – gemeu -, salva-me! Desde esta manhã que um abutre me persegue; estou esgotada e só tenho esperança em ti. Vê, lá vem o abutre... está ali!
Com efeito, um enorme pássaro negro aproximava-se do sábio, mas voava também com tanta dificuldade que fazia pena ver o seu esgotamento.
O Bodhisattva pegou na pomba, escondeu-a na túnica, e murmurou-lhe com toda a sua ternura fraterna:
- Sossega o teu coração, pombinha. Eu sou o Bodhisattva, ofereço-te a hospitalidade do meu peito e não tens nada a temer.
Foi então que o abutre pousou diante dele, as plumas em desordem e visivelmente aflito.
- Pelos deuses - disse ele, já não posso mais, depois desta terrível manhã de caça! Bodhisattva, vi-te esconder a pomba debaixo da túnica, dá-ma depressa, porque me sinto desfalecer...
- Podes estar certo que não ta darei - respondeu o sábio - porque lhe prometi que estaria em segurança, e as leis da hospitalidade não podem ser transgredidas, sob pena de castigo.
- Essa pomba não te pertence - replicou o abutre. - É minha. Quando a agarraste, estava no limite das forças e ia, como seria justo, cair em meu poder. Vamos, dá-me o que é meu!
- Impossível!
- Pensa, Bodhisattva: eu sou um abutre, é esta a minha natureza imposta pelos deuses, que também me impuseram o meu alimento. Forcei a pomba. Ela é a recompensa do meu trabalho de abutre e deves dar-ma.
- Impossível - disse ainda o sábio -, mas com a voz pouco segura. Gostaria muito de te agradar, abutre, mas não ta posso dar pelo preço que a pedes. Volta à tua caça, é o que tens de melhor a fazer!
- Voltar à caça? A tua graça é cruel, Bodhisattva! Não vês que não sou capaz de voar? Se uma raposa me encontra neste estado, estou perdido! Queres que morra à fome ou que seja devorado por um inimigo? Seja, vou morrer, mas a tua consciência sentirá o peso deste crime.
O Bodhisattva não precisou de meditar muito para compreender que o abutre tinha razão, mas a pomba também tinha razão em querer salvar a vida, e ele também tinha razão em oferecer a hospitalidade do seu peito. Como podia ele dizer à pomba que era o salário legítimo do abutre? Deveria deixar o abutre devorar a presa?
O seu coração abrasava-se de piedade, de amor e de cruel incerteza.
Sacrificar a pomba inocente? Impossível!
Sacrificar o abutre inocente? Não!
Só restava uma solução, que iluminou o Bodhisattva.
- Tens razão, abutre - disse ele - não te devo privar do teu salário. Vou portanto oferecer-te com a minha carne aquilo a que tens direito.
Por milagre, surgiram uma balança e uma faca diante do sábio, que, num prato, pousou a pomba e, no outro, um grande pedaço de carne arrancado do seu próprio corpo.
Como o fiel se inclinava para o lado da pomba, o Bodhisattva acrescentou um outro bocado da sua carne, depois mais um outro, e outro... e o fiel inclinava-se sempre para o mesmo lado, os bocados de carne humana não chegavam a pesar tanto como a frágil pomba.
Então, o Bodhisattva subiu para a balança, cujos pratos se equilibraram imediatamente com uma exactidão rigorosa.
Uma vida por outra vida!
O abutre, que tinha contemplado a cena em silêncio, bateu as asas e metamorfoseou-se.
- Eu sou o deus Indra - disse - e queria pôr-te à prova!
Caiu do céu uma chuva de ambrósia que curou o Bodhisattva, a quem o deus anunciou que voltaria a encarnar no corpo do próximo Buda.

Estamos diante duma bela lição de amor, completa e edificante: uma vida vale outra vida. O amor só vale quando é total e se dirige tanto ao nosso irmão abutre, como à nossa irmã pomba ou ao nosso outro irmão, o grãozinho de areia.
Foi este o ensinamento iniciático do Bodhísattva.

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A origem do Homem!...

2005-09-28T17:50:00.001+01:00

''Os nossos ouvidos, habituados desde os primeiros anos a ouvir as suas histórias falsas, e os nossos espíritos, imbuídos desses preconceitos desde há séculos, conservam como um depósito precioso essas suposições fabulosas... de tal forma que fazem aparecer a verdade como uma extravagância e dão a lendas adulteradas a aparência da verdade''

Isto foi escrito por Sanconíaton há 4000 anos.

Teria sido o Homem um erro da Criação? Que dizer das lendas sobre o aparecimento do Homem ao cimo da Terra? Sabemos que as lendas têm um fundo de verdade. A transmissão era feita de pais para filhos através da palavra e algo se perdeu na poeira do tempo.

O que pensarão outros povos sobre o aparecimento do Homem? Será baseado nos mesmos aspectos bíblicos que nós? Claro que não. Cada povo com o seu uso, cada roca com o seu fuso. Então vamos ler as lendas sobre o assunto, dos povos que fazem parte do Mundo em que vivemos.

Diz a Bíblia

Na história bíblica da criação do mundo há uma referência de que o primeiro homem, Adão, seria um andrógino, já que remover uma costela de Adão, para dessa parte criar a mulher, tem óbvia equivalência de sentido com dividir um andrógino primordial. A sugestão aparece implícita quando o texto bíblico diz: “E Deus criou o homem à sua imagem; na divina imagem ele os criou; macho e fêmea os criou” (Génesis 1:27). Se os criou “macho e fêmea” à sua imagem, seria Deus masculino ou feminino? O Midrasb Rabbah, a mais autorizada obra judaica de interpretação do Génesis, diz textualmente (em 8:1): “Quando o Sagrado, Abençoado seja Ele, criou o primeiro homem, Ele o criou andrógino”.

Mas o que diz a lenda no Andes sobre o aparecimento do Homem na Terra?

Na Era Terciária (há cerca de 5 milhões de anos), quando ainda não existia qualquer ser humano sobre o nosso planeta, povoado apenas por animais fantásticos, uma astronave brilhante como o ouro pousou sobre a ilha do Sol do lago Titicaca.
Dessa astronave desceu uma mulher semelhante às mulheres actuais quanto ao corpo, dos pés até aos seios; mas tinha a cabeça em forma de cone, grandes orelhas(1) e mãos apalmadas com quatro dedos.
O seu nome era Orejona (grandes orelhas) e vinha do planeta Vénus onde a atmosfera é mais ou menos análoga à Terra.
As suas mão indicavam que existia água em abundância sobre o seu planeta original e que representava um papel primordial na vida dos Venusianos.
Orejona caminhava verticalmente como nós, era dotada de inteligência e tinha, sem dúvida, a intenção de criar uma humanidade terrestre, pois teve relações com um tapir, animal rugidor, que andava a quatro patas. Ela gerou vários filhos.
Essa prole, oriunda de um cruzamento monstruoso, nascia com dois peitos e uma inteligência diminuta, mas os órgãos reprodutores mantinham-se os do tapir-porco. A raça estava fixada.
Um dia, terminada a sua missão, ou talvez cansada da Terra, e desejosa de voltar a Vénus, onde podia ter um marido à sua imagem, Orejona levantou de novo voo na sua astronave. Depois disso, os seus filhos procriaram, dedicando-se sobretudo ao destino de seu pai-tapir, mas na região de Titicaca uma tribo, que se mantinha fiel à memória de Orejona, desenvolveu a sua inteligência, manteve os seus ritos religiosos e foi o ponto de partida das civilizações pré-incas.
Eis o que se encontra escrito no frontão da Porta do Sol em Tiahunaco.

(1)Os Grandes Orelhas (ou Orejones) formavam uma casta superior na América do Sul, e emigraram até à ilha de Páscoa. As estátuas gigantes de Páscoa e de Bamiyan têm todas grandes orelhas e é curioso notar que os Budas da Índia têm igualmente a mesma particularidade.

Os deuses e o Homem!...

2005-09-23T17:51:00.000+01:00

Deus e o Universo são a mesma substância
(princípio panteísta).

Outra lenda, esta das Honduras:

Conta a lenda que outrora chegou a este país, vinda do céu, uma mulher jovem de pele branca, de beleza indizível.
Aterrou na cidade de Cealcoquin, onde mandou construir um palácio ornamentado com estranhas figuras de homens e animais.
No templo foi depositada uma pedra verde, que apresentava em três faces desenhos tão misteriosos como os gravados nas muralhas do palácio.
Era uma pedra mágica e um verdadeiro talismã que dava ao reino da deusa branca o poder de vencer todos os inimigos.
Um dia sentindo que a sua beleza se desvanecia, a deusa branca partilhou o Estado entre os filhos e mandou transportar a sua cama voadora para o terraço mais alto do palácio,
Cedo desapareceu no céu, sob a forma dum belíssimo pássaro.

No Peru, na Bolívia, na Colômbia, e no antigo reino dos Incas, encontram-se vestígios evidentes de máquinas espaciais, em particular no friso da Puerta del Sol, em Tiahuanaco (como referi no texto sobre Orejona). Na Índia, os deuses deslocavam-se em vimanas, máquinas voadoras movidas pelo rasa (mercúrio) e o Ramayana conta que o herói Kubera viajava habitualmente num carro voador.
Em todas as culturas, em todos os povos há referências a deuses vindos do céu. São coincidências a mais.

E o que dizem os gregos sobre o aparecimento do Homem?

Na tradição mais antiga não se fala da criação do homem por um deus, ele surge fruto dado à luz pela mãe Terra em igualdade com os deuses, depois de Zeus ter tomado o poder definitivamente. Habitaram a planície de Mécon, viviam em paz, eternamente jovens, não trabalhavam (isso é que era uma óptima ideia), não conheciam a doença e a morte. Enfim, o homem era divino, só que (há sempre um que nestas histórias) o homem lá pensou que era mais divino que os deuses e entrou em competição. Quem se mete com os deuses tem que pagar e lá se foi o paraíso.

Como esta lenda era pouco crível, lá se arranjou uma outra versão. Segundo a tradição órfica, os homens teriam nascido das cinzas dos Titãs, fulminados por Zeus por este terem devorado o pequeno Dionísio. O homem nascido das cinzas dos Titãs adquire uma natureza dupla: a divina que lhes vem de Dionísio e a bestial que lhes vem dos Titãs. Refere-se aqui que bestial é de besta e não um elogio. ;)

Mas as lendas não acabam aqui e entra em jogo Prometeu, esse sim considerado o criador do homem. Prometeu moldou o homem como uma estátua com água e argila. Atena deu-lhe o sopro da vida colocando sobre a estátua uma borboleta, a psique, que significa a alma. Zeus decidiu que os homens fossem separados dos deuses e devido a um logro com que Prometeu presenteou Zeus, beneficiando os homens, foi-lhes retirado o fogo, mas Prometeu prometeu aos homens o fogo e, se prometeu teve que cumprir, roubou o fogo a Zeus. Pagou cara a ousadia. Foi acorrentado a uma rocha do Cáucaso, uma águia (animal consagrado a Zeus) todos os dias comia-lhe o fígado de dia e este voltava a crescer-lhe à noite e no dia seguinte lá ia fígado de novo num suplício sem fim.

Falei do homem mas não falei da mulher e aqui as mulheres que me lêem que me desculpem mas os deuses não eram lá muito vossos amigos. Não é que Zeus não satisfeito pelo castigo que aplicou a Prometeu, e pelo facto do homem ter voltado a adquirir o fogo, criou um mal sob a aparência enganadora de um bem: a mulher?!

Zeus para os infernos... já!

Hefesto, moldou a bela figura feminina com argila, Hermes deu-lhe a voz e as palavras mentirosas, Atena vestiu-lhe esplêndidas vestes e deu-lhe um diadema, Afrodite deu-lhe o fascínio sedutor.

Pandora foi a primeira mulher e o que aconteceu a Pandora? Pois é, levava consigo um vaso que os deuses lhe tinham dado e estava proibida de o abrir, mas ai as mulheres tão curiosas que são! Pandora destapou o vaso e de lá saíram todos os males, a doença, a morte e o sofrimento.

Ai mulher, mulher, por tua causa é que o paraíso se foi, mas mais vale um inferno com vocês que uma vida inteira de paraíso sem mulher!

P.S. A imagem que está em cima representa outra lenda, esta contada por Darwin.

... Como o macaco gosta de banana eu gosto de ti!...

O Desafio!...

2005-09-08T17:49:00.002+01:00

A grilinhacomo “grila da onça” que é, lançou-me um desafio e aqui está o resultado:

As 5 (+ 3) coisas que me tiram do sério...

.... e o tentarem “manobrar-me”, neste capítulo, não dou hipóteses seja a quem for.

As 5 coisas de que gosto em especial...

5 álbuns favoritos…

5 canções preferidas…

Blogs que visito diariamente…

Como não vou desafiar ninguém aqui fica esta música que dedico a quem me lançou o desafio... Grilinha!

P.S. - Ah!… só deixo imagens e sons. Terão que analisar e ouvir para saberem quais os resultados do desafio, é como o «Código Da Vinci»

Dá que pensar!...

2005-09-05T17:47:00.000+01:00

Os temas que aqui coloco não são mais que pedaços da minha forma de ser. Não procuro ir ao encontro de ninguém a não ser de mim mesmo. Sou o que sou. Isto vem, pelo facto de um dia destes estar a ver imagens da catástrofe que se abateu em New Orleães. Uma cidade desaparecida, milhares de pessoas desalojadas, mortes, pilhagens, olhares de terror, imagens cruéis da força da natureza que não há homem algum que a domine. Pouco depois deu imagens, no mesmo país, do Open dos U.S.. Ali, alguns milhares de pessoas rejubilavam ou não com as proezas dos tenistas no torneio. A cara de aborrecido de quem foi eliminado contrastando com a da alegria do vencedor. Dei por mim a pensar que afinal a Terra é isto mesmo, uns morrem de fome, outros morrem de abundância. Uns preocupam-se com ninharias, outros nem têm tempo de pensar nelas tal a violência do seu dia a dia.

Isto recebi há pouco tempo por mail. Não procuro soluções mas que dá que pensar dá!...

Dói muito mais arrancar um cabelo a um europeu
que amputar uma perna, a frio, a um africano.

Passa mais fome um francês com três refeições por dia
que um sudanês com um rato por semana.

É muito mais doente um alemão com gripe
que um indiano com lepra.

Sofre muito mais uma americana com caspa
que uma iraquiana sem leite para os filhos.

É mais perverso cancelar o cartão de crédito a um belga
que roubar o pão da boca a um tailandês.

É muito mais grave deitar um papel para o chão na Suíça
que queimar uma floresta inteira no Brasil.

É muito mais intolerável o shador de uma muçulmana
que o drama de mil desempregados em Espanha.

É mais obscena a falta de papel higiénico num lar sueco
que a de água potável em dez aldeias do Sudão.

É mais inconcebível a escassez de gasolina na Holanda
que a de insulina nas Honduras.

É mais revoltante um português sem telemóvel
que um moçambicano sem livros para estudar.

É mais triste uma laranjeira seca num colonato hebreu
que a demolição de um lar na Palestina.

Traumatiza mais a falta de uma Barbie a uma menina inglesa
que a visão do assassínio dos pais a um menino ugandês

... e isto não são versos; isto são débitos
numa conta sem provisão do ocidente.

(Ligue o som e clique na imagem)

... Façam os possíveis por serem felizes!...

o Porquê?...

2005-08-27T17:42:00.000+01:00

   o porquê da fome

   o porquê da guerra

   o porquê da violência

   o porquê da desilusão

   o porquê da matança

   o porquê da má sorte

   o porquê da miséria

   o porquê do sofrer

   o porquê do ódio

   o porquê do cloreto de sódio...

... e bastava um abraço, distribuir por todos o que a terra dá, fazer de um desconhecido um amigo e a Terra seria um...

(Ligue o som e clique na imagem)

Mulheres!...

2005-08-12T17:39:00.000+01:00

«Se pudéssemos viver sem elas, sem dúvida omnes ea molestia careremus; mas uma vez que os deuses decidiram que não se pode viver sem elas, nem com elas conviver racionalmente, não nos resta senão fechar os olhos e pensar no bem do Império.»

Catão

A importância da mulher na sociedade é muito mais importante do que as considerações de Catão fazem prever. Antigamente o papel social da mulher era fundamentalmente a procriação. Os homens matavam os animais e as mulheres tomavam conta dos filhos, cozinhavam e tratavam dos afazeres da casa. Com tal perfeição o fizeram que a espécie humana se desenvolveu e se espalhou por todo o globo.

Hoje a mulher tem um papel na sociedade diferente do passado. Sem esquecer o papel de mãe entrou nos domínios outrora dominado pelos homens e, se em algumas regiões foi bem sucedida noutras continua a ser vítima de ostracismo.

Mas há uma faceta que nunca foi alterada através dos tempos na mulher, os cuidados a ter com a sua beleza. Seja em que sociedade humana for e em qualquer época, todas tiveram ou têm os seus padrões específicos de beleza. Com a alteração da cor do cabelo e dos olhos, do tamanho dos seios, do pescoço, como na Birmânia, dos pés (ver o tema Cinderela) e da boca, como certas tribos na Etiópia, as mulheres procuram com essa atitude tornarem-se sexualmente mais atraentes.

O historiador romano, Plínio o Velho, aconselhava leite de burra para a pele resplandecer de juventude: as mulheres saudáveis devem banhar-se nele «até sete vezes por dia», para tratamento de sinais, a aplicação de placenta de vaca (ainda quente), ou uma mistura feita de genitais de vitela dissolvida em vinagre com enxofre. Hoje os banhos são outros e a placenta vem em pomadas, mas a finalidade é a mesma, tornar a mulher bela.

Outro aspecto são os pêlos que, na maioria dos casos, não são atraentes para os homens e as mulheres sabem que uma pele limpa e macia pode ser o suficiente para conquistar as atenções.

Na antiga Grécia, em 2000 a.C., as mulheres gregas arrancavam os pêlos com as mãos, ou queimavam-nos com cinzas quentes sobre a pele. O primeiro instrumento usado na depilação, o Estrigil, foi adoptado pelas mulheres romanas. As mulheres passavam no corpo uma pasta à base de vegetais, cinzas e a argila, raspando posteriormente a pele com o Estrigil.

Os egípcios foram, por seu turno, os primeiros a utilizar o extracto de sândalo, a argila e a cera de abelhas, ingredientes que dariam origem à depilação com cera tão em voga entre nós.

Hoje, além da cera, utilizam a lâmina e o raio laser para esse fim

Cada vez mais a beleza individual da mulher desempenha um papel fundamental na procura de parceiro, embora um rosto mais atraente não signifique melhor mãe, melhor companheira comparada com outra de rosto vulgar. Vulgares serão um dia todos os rostos que de uma forma ou de outra foram alterados e parecem terem saído todos da mesma clínica.

Uma Luz de Esperança!...

2005-07-23T17:22:00.001+01:00

Arrumo o carro nas imediações. Procuro um determinado local, onde possa entregar o que levo na bagageira. A entrada, onde o ano passado estive, está fechada. Ninguém parece saber como chegar à instituição. Quando pensava que tinha que dar meia-volta e ir-me embora lá apareceu alguém que me apontou uma nova entrada. Era um pouco ao lado do sítio onde tinha estado anteriormente.

Por terrenos cheios de sulcos e pequenos declives lá consigo chegar ao local pretendido.

Grupos de jovens estão ali dentro de uma cerca. Rostos fechados, lábios sem risos. Vão dando uns pontapés na bola sem grande alarido como se tudo se resumisse a nada. Olham com indiferença já habituados a estas demandas. Maldita sorte tiveram à nascença, foram atirados para a rua como nem aos animais se faz. São crianças abandonadas.

Que uma verdadeira família os recolha no seu seio e, como vela que irradia a luz da felicidade, lhes oriente a vida rumo a bom porto.

Cinderela

2005-07-21T17:20:00.000+01:00

Eis a verdadeira história de Cinderela. Não é uma história linda, é sim um horror. O que os homens fazem às mulheres para o servirem a ele, seu amo e senhor. Não me venham cá com tradições...

Ao longo da História, várias foram as culturas que optaram por exagerar diversas partes do corpo. Na China, era costume forçar a natureza, exagerando a pequenez do pé feminino. Os pés das mulheres eram enfaixados, um processo extremamente doloroso que começava na infância. As mães exigiam que as filhas, a partir dos sete anos, envolvessem os pés minúsculos numa ligadura especial, com 5 centímetros de largura e 3 metros de comprimento, que obrigava os dedos mais pequenos a encaracolarem-se para trás e para baixo, deixando livre apenas o dedo grande. À medida que a ligadura ia sendo apertada, a sola do pé aproximava-se cada vez mais do calcanhar. Depois de vários anos deste tratamento, o pé ficava deformado para sempre, comprimido e atrofiado, quase como um pequeno casco, Os pés cabiam então nos pequenos sapatos requintadamente bordados, apenas com alguns centímetros de comprimento, que eram confeccionados para as senhoras da alta sociedade.

O pé pequeno semelhante a um casco, chamado Lótus Dourado, era considerado o máximo da beleza erótica pelos homens chineses. Enquanto faziam amor, eles acariciavam o Lótus Dourado, chupavam-no, mordiscavam-no e chegavam a enfiá-lo totalmente na boca, O pé tornava-se o núcleo do desejo erótico. Como as mulheres têm os pés mais pequenos que os homens, o exagero dessa diferença traduzia-se num excesso de feminilidade para a mulher. Só as camponesas é que tinham os pés achatados, ou “pés de pato”, como lhes chamavam com sarcasmo. (E não é de admirar que a história da Cinderela — cujas irmãs, muito feias, não conseguiram enfiar os pés enormes no minúsculo sapatinho — seja de origem chinesa.)

O hábito chinês dos pés enfaixados durou quase um milénio, desde o século X até ao início do século XX, quando foi finalmente suprimido, devido à sua crueldade. O facto de ter subsistido durante tanto tempo deve-se à sua dupla importância: o pé não só era uma zona erótica, como era um símbolo de um estatuto social elevado. As mulheres que tinham os pés enfaixados não podiam executar trabalhos manuais. Ter um par de Lótus Dourados equivalia a uma vida inteira de reclusão palaciana, de inactividade forçada e de fidelidade.

Desmond Morris in «Os Sexos Humanos»

Eis a “Cinderela”, velha mas para sempre... “Cinderela”.

Voltar prá Ilha

2005-07-15T17:18:00.001+01:00

Tudo na vida tem um principio e um fim, um antes, um durante e um depois. Por mais voltas que se dê, por mais quilómetros que se ande, por mais vales, montanhas, rios, mares que se navegue, caminhos que se palmilhe é, certo e sabido, que o que nos espera é uma placa que diz… FIM. Depois, resta-nos a lembrança, essa que nunca morre a não ser connosco, que, durante um período lato da nossa existência, nos mostrará de novo a ponte romana, o rio Gilão, os Mundos Perdidos, as marinas, as praias, as Rias, os toques, os sons, o bulício das noites quentes, as cervejas que se bebem, o peixinho grelhado, os malabaristas, as marginais, o convívio e o olhar. Sim o olhar, esse olhar que tudo retém, que tudo memoriza, que nos dá o amor e o ódio, que nos dá essa sensação imensa da lonjura do oceano e das estrelas e, depois de tudo passado, de tudo acabado, só resta visualizar tudo isso nas gavetas da nossa memória e a convicção de que para o ano há mais, mas como eu gostaria neste momento, de novo,... Voltar prá ilha!

2005-07-15

Vou ali... e já venho!

2005-06-17T17:17:00.001+01:00

A net é uma boa forma de passar o tempo mas não é a única forma de passar a vida

Arrivederci!

2005-06-17

Quem sou?!... Quem és?!...

2005-06-15T17:15:00.000+01:00

Neste momento um sorriso passa pelo meu rosto. Quantas das vezes imaginei quem e como será a pessoa que, atrás de um nick, aqui escreve uma prosa, um verso, um desabafo ou um simples bom dia. Quantas das vezes olho para quem está numa paragem, numa fila de trânsito ou num sítio qualquer de um lugar ao acaso, e me pergunto: - «Será que algum destes rostos, um dia, se cruzou com o de marius70 na escrita?»

Um dia escrevi na areia da praia, marius70, à espera que alguém visse, de um sorriso, uma procura, um tentando descortinar quem aquilo tinha escrito, mas nenhum rosto se voltou, nenhum sorriso vislumbrei e o mar, de mansinho, apagou, nada restando a não ser eu que, com uma pena na mão, procurava na multidão outros rostos iguais.

À noite, junto à fogueira do meu imaginário, eles vêm ter comigo. Vejo-os sem rosto, escuto as suas vozes, escuto os seus corações, damos as mãos e, lentamente, ao som dos acordes que um dia marius aprendeu, rodopiámos numa sensação ébria de que afinal, já nos conhecíamos há muito tempo.

A criança em mim...

2005-06-02T17:05:00.000+01:00

O velho hospital está em “pantanas”. Electricistas procuram esconder os fios que irão servir de suporte aos vários holofotes que iluminarão o cenário.

A empregadita limpa mais uma vez o chão para que esteja a brilhar na altura das filmagens.

Ouvem-se as vozes dos responsáveis para que tudo fique em conformidade com as indicações do realizador. As câmaras são colocados em pontos estratégicos.

Verificam-se os carris por onde as máquinas deslizarão para as tomadas da cena. Uma madre saltitante, faz um virote no saiote chamando a atenção de todos pela sua desenvoltura.

A um canto, vê-se uma mesa com vários acepipes preparados pela zezinha, cozinheira de serviço , onde se encontrava já sentado um dos actores principais.

Num palco montado para o efeito, uma espanhola dá uns requebros de salero.

Um aracnídeo vai descendo pela sua teia - por enquanto escapou ao olhar arguto da empregadita

Vários figurantes deambulam ao acaso, até que se ouve a voz do realizador:

- Todos aos seus lugares.

A câmara aproxima-se da figura esguia, na cabeça, um chapéu de coco.

- Olá, alguém viu o meu amigo Bucha? Se por acaso o virem, digam que estou à espera dele há já algum tempo!!! - diz o Estica exasperado.

O chefe de cozinha, jchati agradece a ajuda da nova cozinheira, palanys que chega na altura exacta para ajudar a preparar o enorme peixe que o Bucha tinha trazido pela manhã.

Siduxa, secretária do realizador, vem apressada, tentando naquele emaranhado de fios e máquinas encontrar o seu chefe.

O popiun ao vê-la, vem em alvoroço dizer-lhe: - Em cena quem é de cena, fora de cena quem não é da cena. e acontece o inevitável, siduxa tropeça num dos fios e só se vêm bobines pelo ar, instala-se a confusão e o Estica sem saber como, encontra-se no chão estatelado.

- Mas o que é isto? Algum tremor de terra?

- Não – diz a siduxa –

A criança entra no cinema. Senta-se num qualquer lugar num banco de madeira corrido. Por todo o lado ouve-se a algazarra de outras crianças que, como ele, esperam ansiosamente o início do filme, parecem bandos de pardais à solta. 15 tostões foi quanto lhe custou o bilhete e como foi tão difícil arranjá-los. Pede aqui, pede ali e ali está ele. Ouve-se o som característico do início da sessão. Lentamente vão-se apagando as luzes, abrem-se as cortinas e, no écran, aparecem as primeiras imagens do filme…

O Bucha e o Estica

Criança...

2005-05-30T17:05:00.000+01:00

Deixa-me dar-te não um brinquedo mas sim uma lembrança.
Deixa-me dar-te algo que vive dentro de nós, o ser-se criança!...
Deixa-me desejar-te um mundo melhor, as águas claras de um atol
Deixa-me desejar-te um céu azul onde brilhe sempre... o Sol.

Aquarela,(clica aquí)

Botão
Semente de Vida
Humanidade
Que não acaba
Porque todos os dias
Nasce uma criança.
Foste um nada
Foste semente
És Flor
Terás Fruto
Serás Mulher!

jun86

A Menstruação e a Bíblia

2005-05-28T17:04:00.000+01:00

Levítico 15:19-24 – Quando uma mulher menstruar, estará num estado de impureza durante sete dias. Quem quer que a toque ficará imundo até ao anoitecer. Tudo sobre o qual ela se deitar ou sentar durante o período de impureza será imundo. Todo aquele que tocar a cama dela deve lavar as próprias roupas, banhar-se em água e estará imundo até o anoitecer. Mas se ela estiver no leito ou num assento, quando os tocar eles estarão imundos até ao anoitecer. [Este trecho parece truncado, tanto no original hebraico, quanto no texto grego.] Se um homem ousar deitar-se com ela, ele contrairá a impureza dela e estará imundo durante sete dias; toda cama em que ele se deitar nesse período também se tornará imunda.

Algumas dessas prescrições são repetidas em Levítico 12:2-5 e 18:19.

Levítico 20:18, contradiz os trechos citados ao determinar pena ainda mais severa para o coito durante a menstruação:

Se o homem deita em relações sexuais com uma mulher durante o período menstrual dela, ambos serão excluídos de seu povo, porque deixaram descoberta a fonte do sangue fluente dela.

Alguns rabinos interpretaram essa passagem como sanção da pena da morte, não apenas exílio. Em algumas escrituras judaicas, de facto, coito com mulher menstruada é dado como passível de pena capital...

As mulheres, desde a antiguidade, são tratadas como seres "inferiores", daí não se estranhar que, nos tempos de hoje, ainda hajam religiões que as apedrejem até à morte por outros motivos.

28-05-2005

O Amor

2005-05-24T17:03:00.001+01:00

O amor traz à tona os nossos sentimentos não resolvidos. Num dia sentimo-nos amados e, no dia seguinte, estamos, repentinamente com medo de confiar no amor. As memórias dolorosas de rejeições passadas começam a vir à superfície quando temos de confiar e aceitar o amor do nosso parceiro.

Sempre que nos amamos mais ou somos amados por outras pessoas, os sentimentos reprimidos tendem a vir à tona e, temporariamente, ensombrar a nossa consciência amorosa. Vêm à tona para serem cicatrizados e libertados. Podemos, repentinamente, ficar irritadiços, defensivos, críticos, ressentidos, exigentes, insensíveis e nervosos.

Sentimentos que não conseguíamos expressar no passado, de repente inundam a nossa consciência quando sentimos segurança para os sentir. O amor descongela os sentimentos reprimidos, e gradualmente esses sentimentos não resolvidos começam a vir à superfície durante um relacionamento.

É como se os seus sentimentos não resolvidos esperassem que se sentisse amado e então viesse à tona para serem cicatrizados. Todos nós andamos por aí com uma carga de sentimentos não resolvidos, feridas do nosso passado que repousam, adormecidas dentro de nós, até chegar o momento em que nos sentimos amados. Então quando nos sentimos seguros para sermos nós mesmos, antigas mágoas vêm à tona.

Se soubermos lidar com estes sentimentos com sucesso, podemo-nos sentir muito melhor e reavivar o nosso potencial amoroso. Se, no entanto, discutimos e culpamos o nosso parceiro em vez de nos curarmos do nosso passado, restará apenas o aborrecimento e a tendência será reprimir, novamente, os sentimentos.

In «Os Homens são de Marte, as Mulheres de Vénus» de John Gray

Mário de Sá-Carneiro - a Homenagem

2005-05-19T04:53:00.002+01:00

Falar de Mário Sá-Carneiro é uma forma de dar a conhecer não só um notável poeta, como a inadaptação a um mundo que não é o dele e, a constante busca do próprio eu, aquilo que nós afinal, em várias fases da nossa vida procuramos interiorizar, numa procura constante do que somos, quem somos e o que fazemos aqui.

Falar do meu homónimo é, afinal, falar de nós, dos nossos fantasmas, dos nossos medos.

Falemos então.

"... O Sá Carneiro não teve biografia: teve só génio. O que disse foi o que viveu.

Fernando Pessoa

Mário de Sá Carneiro (1890 - 1916)

Mário de Sá-Carneiro nasceu em Lisboa no dia 19 de maio de 1890 (faz hoje precisamente 115 anos). Os primeiros anos de sua vida são marcados pela dor causada pela morte da mãe, em 1892, quando ele tinha apenas dois anos.

Em 1911 matriculou-se na Faculdade de Direito de Coimbra e prossegue os seus estudos em Paris. Corresponde com Fernando Pessoa onde já reflecte os seus problemas emocionais e as ideias de suicídio.

Em 1914 publica as obras “Dispersão” e “A confissão de Lúcio”, intensificando a sua correspondência com Pessoa a quem envia seus poemas e projectos, continuando a mostrar sinais de pessimismo e desespero.

Em 1915 participa do lançamento da revista “Orpheu”, provocando polémicas no meio literário quando no segundo número publica, juntamente com o poema “Ode triunfal” de Álvaro de Campos (heterónimo de Pessoa), o poema futurista “Manucure”.

Regressa nesse ano a Paris onde tem grandes crises de depressão, agravadas pelas suas dificuldades financeiras.

Em 1916 envia uma carta a Fernando Pessoa, anunciando a sua intenção de suicídio que ocorre no dia 26 de Abril, num quarto do Hotel Nice em Paris.

Foi a impossibilidade de equilíbrio que o levou ao suicídio. Como homem, não se realizou, nem na vida nem na morte. No fracasso do homem, o artista deitou raízes e floresceu em Beleza. O poeta amou e cantou a sua Alma. - "Um pouco mais de sol - e fora brasa, / Um pouco mais de azul - e fora além." -.

QUASE

Um pouco mais de sol - eu era brasa,
Um pouco mais de azul - eu era além.
Para atingir, faltou-me um golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...

Assombro ou paz? Em vão... Tudo esvaído
Num baixo mar enganador de espuma;
E o grande sonho despertado em bruma,
O grande sonho - ó dor! - quase vivido...

Quase o amor, quase o triunfo e a chama,
Quase o princípio e o fim - quase a expansão...
Mas na minh'alma tudo se derrama...
Entanto nada foi só ilusão!

De tudo houve um começo... e tudo errou...
- Ai a dor de ser - quase, dor sem fim... -
Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim,
Asa que se elançou mas não voou...

Momentos de alma que desbaratei...
Templos aonde nunca pus um altar...
Rios que perdi sem os levar ao mar...
Ânsias que foram mas que não fixei...

Se me vagueio, encontro só indícios...
Ogivas para o sol - vejo-as cerradas;
E mãos de herói, sem fé, acobardadas,
Puseram grades sobre os precipícios...

Num ímpeto difuso de quebranto,
Tudo encetei e nada possuí...
Hoje, de mim, só resta o desencanto
Das coisas que beijei mas não vivi...
............................................................
............................................................

Um pouco mais de sol - e fora brasa,
Um pouco mais de azul - e fora além.
Para atingir, faltou-me um golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...

Paris, 13-5-1913

Mário Sá-Carneiro - A Confissão de Lúcio

2005-05-19T04:53:00.000+01:00

Sento-me. Enquanto vou dando voltas à colher e beber o meu café, olho para a figura que está à minha frente. Um jovem quase velho, escreve com sofreguidão mais uma carta. Não me vê. Sou um fantasma, um fantasma de mim, um fantasma dele, um fantasma de todos. Estamos num mundo que não é o nosso não é Mário? Deixa-me ver a quem escreves, ah!... é a Ponce de Leão teu amigo dos tempos de escola. Permites-me que a leia? Obrigado!

Lisboa - Setembro de 1913
Dia 26

Meu querido amigo,

Não te zangues. isto é sem cerimónia. Perdoa...
Bem sei que tens concurso – e casamento (os bustos não esquecem: 1 aproxima-se).

Mas ouve:

Se amanhã à noite sábado quiseres e puderes gostava que viesses a minha casa às 8 1/2 9 horas. Gramarias (sozinho com o F. Pessoa) a célebre «Confissão de Lúcio» em cuja primeira página o teu nome se imprime.

Era-me muito agradável que viesses pois é lamentável que tendo eu escrito esse conto para ti, não sejas tu o primeiro a ouvi-lo. Mas nota bem: eu compreendo optimamente os teus afazeres e portanto não me zango nada se não puderes vir [no texto: «vires»]. Mas faz um esforço, sim? Sacrifica-me duas horas. Agradecer-tas-ei como uma vida inteira!...

Adeus, perdoa-me!

Um grande abraço do

Sá-Carneiro

P. S. – Não venhas se não puderes de todo. E não me zango!

Mário de Sá-Carneiro, A Confissão de Lúcio:

"- Ah! meu querido Lúcio - tornou ainda o poeta -, como eu sinto a vitória de uma mulher admirável, estiraçada sobre um leito de rendas, olhando a sua carne toda nua... esplêndida... loura de álcool! A carne feminina - que apoteose! Se eu fosse mulher, nunca me deixaria possuir pela carne dos homens - tristonha, seca, amarela: sem brilho e sem luz... Sim! num entusiasmo espasmódico, sou todo admiração, todo ternura, pelas grandes debochadas que só emaranham os corpos de mármore com outros iguais aos seus - femininos também; arruivados, sumptuosos... E lembra-me então um desejo perdido de ser mulher - ao menos, para isto: para que, num encantamento, pudesse olhar as minhas pernas nuas, muito brancas, a escoarem-se, frias, sob um lençol de linho...
(...)
...uma noite, sem me dizer coisa alguma, ela pegou nos meus dedos e com eles acariciou as pontas dos seios - a acerá-las, para que enfolassem agrestemente o tecido ruivo do quimono de seda.
E cada noite era uma nova voluptuosidade silenciosa.
Assim, ora nos beijávamos os dentes, ora ela me estendias os pés descalços para que lhos roesse - me soltava os cabelos; me dava a trincar o seu sexo maquilhado, o seu ventre obsceno de tatuagens roxas...
E só depois de tantos requintes de brasa, de tantos êxtases perdidos - sem força para prolongarmos mais as nossas perversões - nos possuíamos realmente."

Mário Sá-Carneiro - O Outro

2005-05-19T04:51:00.001+01:00

Mário sinto esse teu desejo de escapulires da vida. Que batalha travas dentro de ti. Essa ponte de tédio que te separa do outro está a desmoronar-se. Olhas e nada mais vez que um fim que te liberte das amarras do teu íntimo. Ser ele ou ser ela, ó que dor! Sentir a seda a escapulir pelo corpo ó que delírio! Mário porque não mais lutaste e deixaste o grifo alado tomar-te nos braços e desaparecer... para sempre?!... Para sempre não Mário pois agora, é que te compreendemos!...

... e a tua sombra Mário?!... seria o outro ou, simplesmente... tu!

O Outro na voz de Adriana Calcanhoto

7

Eu não sou eu nem sou o outro,
Sou qualquer coisa de intermédio:
Pilar da ponte de tédio
Que vai de mim para o Outro.

Lisboa, Fevereiro de 1914.

Mário e Pessoa

2005-05-19T04:50:00.000+01:00

Os dois poetas encontram-se, Mário e Pessoa. Fito-os em silêncio. Sentados, cada um procura no outro o porquê de tanta luta interior. Estão “sós” embora milhares de transeuntes passem por perto. Nada lhes escapa, tudo lhes foge. A vida, o sentimento, a amargura de estarem fora de tempo, dum tempo que não é o deles. Ambos, “dormem” no silêncio dos seus pensamentos como fugindo da vida onde a morte... é o sono eterno!

S.C. - Fios de oiro puxam por mim
F.P. - Durmo. Se sonho, ao despertar não sei
S.C. - A soerguer-me na poeira
F.P. - Que coisas eu sonhei
S.C. - Cada um para o seu fim,
F.P. - Durmo. Se durmo sem sonhar, desperto
S.C. - Cada um para o seu norte...
F.P. - Para um espaço aberto
S.C. - Ai que saudades da morte...
F.P. - Que não conheço, pois que despertei
S.C. - Quero dormir..., ancorar...
F.P. - Para o quê ainda não sei.
S.C. - Arranquem-me esta grandeza!
F.P. - Melhor é nem sonhar nem não sonhar
S.C. - P'ra que me sonha a beleza,
F.P. - E nunca despertar.
S.C. - Se a não posso transmigrar?...

(dois poemas entrecruzados de Mário e Pessoa)

Mário Sá-Carneiro - FIM

2005-05-19T04:48:00.000+01:00

Por Paris passaste numa agonia constante de um império agonizante. Deuses ínfimos, heróis de pés-de-barro por ti criados na tua imaginação de criança que nunca te largou... E, nos escombros da tua existência, nem uma réstia de um sorriso pois foste sempre... taciturno!

Gostava tanto de mexer na vida,
De ser quem sou – mas de poder tocar-lhe...

FIM

Quando eu morrer batam em latas,
Rompam aos saltos e aos pinotes,
Façam estalar no ar chicotes,
Chamem palhaços e acrobatas!

Que o meu caixão vá sobre um burro
Ajaezado à andaluza...
A um morto nada se recusa,
Eu quero por força ir de burro.

Paris, 1916

Os Clones - Peça de Teatro em Quatro Actos

2005-05-10T16:32:00.000+01:00

A sala estava apinhada de gente com duas pessoas; o B e o K.

Ouvem-se as pancadinhas de Moliére... pum... pum... pum... pumpumpumpum!...

No fosso, os primeiros acordes de «Requiem para um amigo», versão orquestral da canção de Elton John, «Funeral for a friend».

A cortina abre-se lentamente. No palco estão, somente, quatro espelhos. No 1.º encontrava-se reflectida a imagem da «coqui». No segundo, a do «Darq»; no 3.º, «Angol» e no 4.º «Marius70».

- 1.º Acto –

Marius70 entra no palco e dirige-se para 1.º espelho.

- Bom dia meu clone «coqui», então por aqui? Com que então és meu clone e nada me dizias. Lembras-te quando íamos ao Estádio da Luz ver aquelas noites europeias... o quê não te lembras?... o inferno da Luz, as noites mal dormidas e aquela paixão presente sempre que o Benfica ultrapassava mais um obstáculo. Também não te lembras?... mas afinal que clube é o teu? És do Sporting?! Onde moras?!... perto do Porto? Ora, eu moro perto de Lisboa. Tu és do Leão e eu sou da Águia, estás no Norte e eu estou no Centro/Sul. És mulher, eu sou homem, afinal, tu, não és meu clone!

Fecham-se por momento as cortinas. Quando reabrem só lá estão três espelhos. A orquestra continua a tocar o «Requiem...».

- 2.º Acto. –

Marius vai em direcção ao 2.º espelho.

- Olá Darq, meu clone! Não é que pensava que a coqui era eu?!... afinal, não! Mas tu sim, não há engano possível. Já estás a dizer que não e ainda agora comecei?! Tu és Águia, logo és do Glorioso como eu. Lembras-te quando tivemos que saltar as vedações do Estádio da Luz, em 16 de Março de 1983, quando o Benfica defrontou o Roma? Aquilo é que foi uma jogatana. Tínhamos ganho lá por 1-0 e os Romanos vinham com ganas de dar a volta ao resultado. Grande jogo do Pietra. O quê?... não saltaste nenhuma vedação?! Vou-te avivar a memória Darq. Não te lembras daqueles jogos contra o Liverpool, que “cabazada” levamos, contra U. Craiova, ao Olympiakos demos três secos; golos de Filipovic, Diamantino e Maniche, contra o Sampdoria, contra..., o quê?...não te lembras? Afinal, tu, também não és meu clone!

Fecham de novo as cortinas. Depois de abertas só lá estão dois espelhos.

- 3.º Acto. –

Marius70, aborrecido, dirige-se ao 3.º espelho.

- Angol, é só decepções!... por duas vezes me enganei!... mas tu não me enganas! Lembras-te quando jogávamos à bola na Casa Branca, ali junto à antiga lixeira? Hoje é o Roque Santeiro. Aquilo é que eram jogos, mudávamos aos cinco e acabávamos aos dez. Quando íamos ao Estádio dos Coqueiros ver as equipas do “puto” jogar. Era o Benfica, era o Porto, o Sporting, a Académica, o Varzim e aquela comunidade portuguesa deslocava-se ao Estádio para ver de perto os seus ídolos. O Eusébio, o Peres do Sporting, o Hilário, o Coluna e tantos mais. Aquilo sim... aquilo é que eram jogadores! E o Asa, o Benfica e o Sporting de Luanda nada podiam fazer contra aqueles monstros. Eram de sete para cima. O quê?... não te lembras? (mudando para o tom de voz do Tibúrcio).

Tu não te lembra da tia Mariquinha que tinha engorido cinco angorare, e médico que faz peração na bariga tirou dois e quinhenta? E do tio Paurino qui andava esconfiado. Dizia que o filho não era dere. O moço tinha duas perna verdadeira e o tio Paurino tinha uma perna de pau. E lá no S. Paulo, branco és mesmo esperto, he,he,he, fez uma rua mesmo no meio dos dois passeio. O quê também não te lembra? Já estou ficar xateado, meu! Deixa então olhar bem para ti. Afinar tu és como a Macumbina, és murer... pá!... já não vou beber mais «Cuca» nem «Nocal». Tu também não és meu clone!

Pela terceira vez, fecham-se as cortinas. Ao abrirem-se, só se encontra no palco um espelho.

- 4.º Acto. -

Marius70 dirige-se, cabisbaixo, para o 4.º espelho. Ao chegar a ele olha para a imagem nela reflectida. Nada diz. Lentamente, endireita-se. Passa a mão pelos parcos cabelos e pelas cãs já da cor da prata. Olha uma vez mais para aquela imagem tão sua conhecida. Imagem que durante muitos e longos anos a vê, constantemente, reflectida nos espelhos. Sorri, enquanto uma lágrima lhe desliza pela face. Tinha encontrado finalmente o seu clone. O clone... que tanto tinha procurado estava ali, à sua frente. Afinal nunca tinha deixado de ser quem era. Marius70 era, simplesmente,... Marius70, e nada mais!

Vira-se para a plateia muda e queda. Estavam todos a viver a alegria daquele homem que tinha procurado o seu clone e o tinha encontrado.
De repente, B levanta-se, e como não tinha percebido nada da história, aquilo era de mais para a sua camioneta, agita uma bandeira e berra palavras em tons de azul: «BIBA O PORTO, CARAGO!». Procura sair rapidamente para ir à net da Empresa onde trabalha, meter mais uns quantos temas por segundo. A seu lado, K medita na peça que lhe fora dada a ver. Tinha sido enganado. Afinal não havia clone nenhum, marius70 tinha falado verdade. Ele, um homem já com tantas primaveras em cima, acreditara num fedelho e perdera um amigo. Até lhe tinha chamado palhaço. Que tristeza lhe invadia a alma. Pela última vez os seus olhares se cruzam. As cortinas começam a fechar-se lentamente.

No fosso, a orquestra toca as últimas notas do... «Requiem para um amigo».

04.02.2003

Mãe

2005-05-01T04:15:00.001+01:00

Mãe
Nasci
Um pranto
Uma dor
Um aconchegar
Ao teu peito
Sorver a vida
Sorver o Amor
Que senti
De Ti
Minha Mãe.
Nasci
Vivi.

9Ag.83

Deixa-me!..

2005-04-04T13:34:00.003+01:00

deixa-me sonhar e a mente vagar no espaço sem fim.
deixa-me criar as imagens sonhadas que não são para mim
deixa-me dar a esperança sentida de uma noite perdida
deixa-me dar o espaço, o mar e a minha voz tremida
deixa-me dar o pouco que tenho, não tenhas medo
deixa-me dar a paz e a harmonia, a noite, o sossego.

27.12.2002